hay poemas que salen al dictado de una melodía interna, de una voz, de algo que grita o susurra, de un discurso, un monólogo interior casi automático, o directamente del automatismo más puro, al modo surrealista. Luego viene el trabajo, la orfebrería, el tiempo de dejar la masa levar, la cocina, el fuego, las tijeras de podar y todas esas cosas.
Hay poemas que parecen nacidos más desde una posición, como la de quien se pone a contar cuentos en una mesa llena de gente, o a veces para pocos, pero en resumen, para contar algo a más de una persona; hay una actitud de querer impresionar que está presente de antemano. En esos poemas muchas veces cuenta más el cómo que el qué, el elemento estructurante, los remates finales, etc.
Otros, que son como el susurro en el oído de alguien muy amado.
De todos modos, todas esas actitudes iniciales se conjugan, se mezclan, se amasan.
Pero a veces, a veces, en voces quizás no tan poéticamente pulidas según lo que se entiende por tal cosa en los mundillos específicos, se da un raro fenómeno: que el "qué", - o sea la parte más sabrosa a mi entender de cualquier poema o texto-, sea enteramente dictado por el alma, y el cómo se acomode obedientemente a tal dictado.
Eso es puro milagro.
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