podría llamar a estos poemas, postales de lo mismo en perspectiva de recién hacia antes, o sea "Buen día : usted se lo merece desconfíe"
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Abro Instagram: fotos de amigos, poesías, pinturas, música, teatro...
Publicidades para que no se caigan los párpados, ni los glúteos, ni la imaginaria manzana de Newton.
Zonas: cara y cuello en promoción. Sin dolor ni cirugía.
Un presidente se atascó en un tobogán para niños, otros presidentes, simplemente se atascaron.
Políticos, reyes, odios, promesas.
Zapatos, suéters, pantalones:
sesenta mil, setenta mil, cien mil.
Black day: ayer veinte, hoy, diecinueve quinientos.
Coma tomate, no coma tomate.
Coma verduras. Coma proteínas.
Dieta keto, ayuno intermitente, dietasdietasdietas.
Cuerpos verdaderos.
Modelos con brazos de un centímetro.
Opinadores, críticos, expertos.
Expertosexpertosexpertos.
Las frases del Bien: "hoy sentí que no iba a poder, pero sí pude". Genialidad absoluta.
Haga todos los días media hora de meditación, de caminata, de musculación, de yoga. Golpee sus pantorrillas para reforzar el sistema inmune. Sume media hora de no sé qué para las manos, o sea, haga todo y sumará 24 medias horas, el resto duerma, o morirá.
No coma harinas, no coma lácteos, no consuma azúcares, o también morirá.
Recetas para la inmortalidad.
Un muchacho dice que las vacunas son un plan de la industria farmacéutica, que nos venden y compramos, que nos mienten y compramos, que lo tildan de 'conspiranoico'.
Qué injusto, pobre. El mismo muchacho tiene otro perfil donde enseña cómo mirar la cámara para atraer clientes.
Buen día!
(Ceci Labate, 2023)
“Oración a la propaganda”
Me dijeron señora caballero
usted se lo merece desconfíe
estimada mamá fume perfume
para el bebé automático repare
brillantina a botón no se equivoque
es mejor una lata que sus párpados
asómbrese de frío radioescucha
venga mañana mismo pura seda
tiene la obligación para la barba
pintando yerba mate con camiones
Yo me di por unánime aludida
reina en mi condición de Amada Inmóvil,
y a la vida salí sumisamente
para ser caballero-bebé-niña-
tímpano-multitud-hermafrodita-
fantasma de trajín, suma de nadie,
pobre basura humana con bolsillos.
No quiero que me broten cuatro ruedas
ni dar a luz relámpago envasado
ni ser ociosa cabellera
ni que mi soledad se planche sola.
No quiero que por arte de aspirina
mi alma desaparezca.
No quiero que voraces vestimentas
sean protagonistas de mi cuerpo.
No quiero hacerme cómplice
de máquinas, docenas, precios, tubos
que me doten para siempre
de una felicidad de cartulina.
No quiero verme más fotografiada
en colores mundiales, absorbiendo
jugo de miedo de una botellita.
No quiero que usen mi inmortalidad
junto a dentífricos interminables.
No me quiero mirar petrifidada
al lado de jabones eminentes.
No quiero que eternicen mi impudor
ni hagan espuma con mi sufrimiento.
Quiero vestirme de papel de luna
y pasear con un río de la mano.
Quiero comer tormenta,
beber las plumas de la primavera,
navegar tristemente
por un océano de bellas artes,
vivir entre heladeras que convengan
para guardar el humo envuelto en fuego.
Quiero desbaratar, equivocar,
llorarme, cometer escalofrío.
Quiero un poco de pasto sin consejos.
Luz desinteresada, alguna vez.
Oscuridad sin recomendaciones.
La noche con sus lujos naturales.
Días sin aspavientos oficiados
por raudos sacerdotes de etiqueta.
Caminos sin sermones de madera.
silencio sin imperativos, aire
desnudo, sumergido
en la piedad de las constelaciones.
Quiero no querer nada y un buen día
(“¿Cómo era, Dios mío, cómo era?”)
sobre todas las cosas quiero basta.
(María Elena Walsh , 1970)
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