Parecen sueltas
frágiles, epidérmicas, inermes,
pero están firmemente unidas
en la raigambre del tiempo y del deseo.
Parecen solas, descuidadas, torpes,
criadas en la orfandad y el miedo,
pero son esperanza molecular, atómica,
irradiándose como el efecto expansivo
de una bomba de buenas ideas
dejada al azar por terroristas poéticos
habituados al descuido como al padrenuestro.
Parecen semillas dispersas en el desierto
por un dios loco, ausente o ciego...
Y sin embargo crecen,
como margaritas embelesadas
en un campo-trigal de feroces amarillos
y de verdes intensos.
Crecen azules, como magnolias furibundas,
como las sonrisas de los niños que son felices
como dioses de entrecasa,
como caricias de recién casados.
Crecen de la nada aparente de un deseo pequeño,
y se conquistan como los países en la antigüedad,
con guerreros y oropeles,
con sudor y pasión y sin sentido.
Hay cosas así, te lo aseguro:
Yo no sé por qué crecen, pero crecen igual.
Parecen inofensivas,
carecidas de poder, débiles, insomnes...
pero gozan de tan buena salud
que el señor presidente de los poderosos del mundo
desesperado como un crío y con la presión alta como un anciano
irá a consultarlas cuando todo esté caído
todo,
menos ellas.
Claudia Bakún (2004)
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