Dos poemas de May Sarton

Si puedo dejarte ir como los árboles dejan ir

sus hojas, tan naturalmente, una por una;

si puedo llegar a saber los que ellos saben,

que la caída es alivio, es consumación,

entonces el miedo al tiempo y a la fruta incierta

no perturbaría los grandes cielos lúdicos,

este otoño extrañísimo, dulce y severo.

Si puedo soportar lo oscuro con los ojos abiertos

y llamarlo estacional, no áspero o extraño

(porque también el amor necesita un tiempo de descanso),

y como un árbol estarme quieta ante los cambios,

perder lo que se pierda para guardar lo que se pueda,

la extraña raíz todavía viva bajo la nieve,

el amor resistirá –si puedo dejarte ir.

 

***  

Ahora me convierto en mí. Está

llevando tiempo, muchos años y lugares.

Me disolvieron y agitaron,

usé la cara de otra gente,

corrí como loca, como si el tiempo estuviera ahí,

tremendamente viejo, gritando su advertencia,

«Apúrate, o te vas a morir antes de»

(¿Qué? ¿Antes de alcanzar la mañana?

¿Antes de que esté claro el final del poema?

¿O de amar a resguardo entre los muros de la ciudad?)

Ahora a quedarme quieta, estar ahí,

¡sentir mi propio peso y densidad!

La sombra negra en el papel

es mi mano; la sombra de una palabra

mientras el pensamiento da forma a quien la forma

cae pesadamente sobre la página, se deja oír.

Ahora todo se funde, ocupa su lugar

del deseo a la acción, de la palabra al silencio.

Mi trabajo, mi amor, mi cara, mi tiempo

reunidos en el gesto intenso

de crecer como una planta.

Despacio como fruta que madura

fértil, se separa y siempre se agota

y cae, pero no agota a la raíz,

Así es el poema, puede dar,

crece en mí para volverse el canto,

hecho para y por el amor.

Ahora hay tiempo y tiempo es joven.

Oh, en esta sola hora vivo

toda yo y no me muevo.

¡Yo, la perseguida, que corría como loca,

me quedo quieta, quieta y detengo al sol!