los verdaderos pacifistas lloran gritan se enojan y se apasionan
porque prefieren darle de comer al monstruo todos los días
un poquito de imperfección
que dejarlo tan famélico que, -en su ilusión de semidios altivo y anoréxico-
termine comiéndose toda la sangre que requiere reponer las energías
de su santidad, la pureza.
Es un hecho histórico en mi vida adulta poder tener un piano en mi casa, ya que estudié siempre en la casa materna.
Es algo muy emocionante para mí contar con esta posibilidad, tan ansiada, y que hace honor a mi madre, a su legado, tanto como a la familia que le dio permiso a sus sueños para tomar consistencia.
Mar supo festejar la llegada de los señores que lo armaron, y el resto será ir descubriendo la fiesta cotidiana de su presencia, que espero produzca mucho sonido, mucho arte y mucha vida.
Hay que abrirlos. Sólo hay que abrirlos.
Como
abrir el piano que acaba de llegar a mi casa, y aceptar el paso de los años en cada uno de mis dedos. Y también el paso de los años sin haberlo tocado.
Sin embargo, -de a poco, a pura frecuentación-, el milagro de la apertura
del cofre del tesoro, se produce.
¿Cuál
será el tesoro y cuál el cofre? No lo sé.
Sé
que así, -a puro frecuentar- nos conformamos, en el sentido de darnos forma a
nosotros mismos. Algo en nuestra infancia y en cada una de nuestras vivencias
significativas deja esa huella mnémica que creemos muerta, pero sólo duerme,
como esa bella del bosque que espera el beso adecuado.
Concretamente,
en pocos días han aparecido en mi cabeza melodías de cuando recién comenzaba a
tocar, o de algunos años más tarde, preludios fáciles de Bach, ‘El primer
dolor’ del Álbum para la juventud de Schumann…Y a pocas horas de estrenar la
presencia de este coloso en mi pequeña casa, aparece sola y desvergonzada la
melodía de Reverie de Debussy, que había llegado yo a tocar muy bien para mis
diecisiete, pero luego nunca más.
¿De
dónde surge todo aquello? Cada uno de mis dedos, -aun no teniendo la misma ductilidad
que supieron tener, y con algunas limitaciones sutiles posteriores
a la fractura del año pasado-, sin embargo son capaces de realizar esa magia prodigiosa. ¿Qué seremos realmente capaces de olvidar? No lo sé.
Si
me corro un poco del tema del piano, también estos últimos tiempos, desde que frecuento
más la casa que era de la familia, se me aparecen fragmentos de poemas iniciáticos,
frases enteras de alguno de mis primeros pininos, de los que ni siquiera conservo copia,
o si la guardé, no sé dónde podría estar.
Creo
que frecuentamos muchas cosas: pensamientos, personas, recuerdos, ideas... frecuentamos situaciones, y ese ir y venir hacia esos lugares internos o
externos deja una huella que, aunque podamos abandonar por tiempo
indeterminado, a fuerza de volver sobre su trazo, nos recupera la vivencia que
la originó. Encontrarnos con personas que compartieron tiempo intenso con
nosotros nos abre a mundos insospechadamente vivos dentro nuestro: idiomas o
códigos comunes, bromas, anécdotas, paisajes… Necesitamos del otro para
reconstruir pasajes enteros de nuestra vida.
Tener
por primera vez un piano en casa, mi propio piano, -estela también del piano materno
que lo hizo posible-, abre en mí naufragios deliciosos por mares antiguos.
Los
pasos que hemos pisado merecen ser recogidos para otorgarles frescura e
investirlos de lo que somos hoy, en este tiempo presente tan habitado por lo
que fue y por el ferviente deseo con que los sueños esperan por fin dejar el
útero y nombrar la vida.
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Ni remotamente pretendería suplir en esta modestísima nota el conocimiento y los años de estudio de mi profesora. Sólo me propongo al tomar esta situación como referencia, hacer una suerte de analogía, para poder hablar un poco respecto de a dónde va a parar nuestra atención en nuestra vida cotidiana.
Porque si la masa de una tarta me está quedando o muy chirle o muy seca, por más que revise la receta y me diga que todo está muy bien, algo me quiere decir mi propio tacto, en contacto con la masa. ¿A qué le presto atención entonces?
Sé de un anciano que todos los días controla la concordancia o disonancia de su sensación de frío con la temperatura 'real' , por lo cual si hay concordancia, se tranquiliza, pero si él siente más frío que el que 'debería (?) sentir, se martiriza.
Si algo que estaba en la heladera huele mal, y al revisar su fecha de vencimiento todo está perfecto, pero no obstante sigue oliendo así, ¿a qué le hago caso?
Y lo cierto es que está muy bien guiarse por un manual de anatomía, y estudiarlo con muchísima atención. Pero sin dejar de contrastar lo que se lee con la realidad, y asegurarse no sólo de que esté actualizado, sino de que sea un manual de anatomía.
Muchas veces estamos siguiendo la coreografía de otra danza que no es la que suena. No parecemos muy entrenados para cambiar de ritmo aunque nadie anuncie que se acabó el vals y empieza la chacarera. Nuestro oído tiene sin dudas la información fidedigna.
En los vínculos humanos no habría que olvidarse de chequear el clima mientras se está con el otro. Hay quienes se mantienen fieles al manual de instrucciones que les dio alguien, o que urdieron anteayer, en vez de pulsar la situación según cómo se presenta. Escucharse el cuerpo, y tratar de registrar el ajeno, y a falta de datos, hacer las preguntas necesarias. Escucharse el alma del mismo modo, para no olvidar la anatomía fluctuante, temblorosa y actual de todo lo que está vivo, y no permite ser diseccionado.
La casa de Tomás quedaba en el valle, muy cerca de las montañas y de otras casas donde había otros niños, madres y padres, y más lejos, escondida entre matorrales, una vieja casona donde no había niños ni madres ni padres, sólo una vieja.
Se la veía por las mañanas cuando recogía yuyos, y se la oía cantar extrañamente por las noches.
Descubrieron los vecinos que tenía un loro desplumado y también una escoba, y con todo esto, claro está, había ganado el título de bruja. Era la bruja oficial de la comarca.
Era muy útil la vieja, pues servía para muchas cosas... para que los niños comieran, para que no desobedecieran a sus padres y todas esas cosas necesarias para los mayores.
La curiosidad de los pequeños era más grande que el miedo y casi todos los días se acercaban a la vieja casa haciendo juegos de valentía y coraje...El más valiente era el que llegaba más cerca de la casa.
Cuando algún niño se acercaba demasiado, salía la presunta bruja, escoba en manos, y entre gritos y escobazos lo echaba despiadadamente, tal vez cansada de su apodo que conocía muy bien, o porque le pisaban la pequeña huerta o simplemente porque quería estar sola.
Todo esto incentivaba a los niños que repetían el juego cada vez con más entusiasmo, hasta que un día tanto se acercó Tomás, que la vieja logró atraparlo y tomándolo de un brazo lo metió en la casa. Los otros niños plantificados en la tierra imaginando todo lo que podría pasar dentro del caserón.
La vieja sentó de un empujón a Tomás en un sillón roído por los ratones y otros bichos y comenzó a gritar: -¡Que sea la última vez que te acercas a mi casa! vos y todos tus amiguitos que se creen que soy una bruja... ¿Y si fuera una bruja, qué?
Pero no soy nada de eso, las brujas sólo viven en los cuentos, y esto no es ningún cuento y la escoba la uso para barrer, pero no puedo volar con ella, ojalá pudiera, dijo más tiernamente, así iría más rápido de un lado a otro... y todo se fue suavizando de a poco, hasta cambiaron los rasgos de la cara de la vieja según los ojos de Tomás, a quien llegó a parecerle una casi encantadora anciana.
Un rato después, los niños que seguían petrificados cerca de la casa vieron aparecer a Tomás y a la vieja. Terminaron todos en una ronda junto a la anciana que compartió con los demás su alegría olvidada.
Volvieron los niños a sus casas por el valle que parecía haber cambiado de color... todo estaba más lejos del cuento, habían cambiado a una legendaria bruja por una amable anciana.
El silencio del regreso fue interrumpido por los gritos de los padres que reprochaban la tardanza. -¿Se puede saber dónde estuvieron?-gritó alguna madre. -¡Miren si los hubiera agarrado la bruja!...
Era ya la noche, una enorme luna llenaba de luz el valle y observando con atención se veía por sobre las montañas alejarse a una vieja montada en una escoba.
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(Este cuento lo escuché en un homenaje al músico argentino Roberto De Vittorio, quien además de trascender por su obra como compositor, era amigo de la expresión plástica y la literaria. Me impresionó bastante porque alberga en su sencillez metáforas siempre vigentes ... me impresiona el cambio en la conciencia ordinaria que aparece en los niños después del encuentro con la bruja, enlazado al cambio de color del valle, a la trasmutación del gesto, a la luna y al eterno mito de la escoba... ¡Cuántos símbolos y lecturas posibles! Gracias a Alejando Ruscio por acercármelo )
Un
alma embebida en belleza vuela por donde todos caminan
y
ve y siente intensificadamente todos los 'por obra y gracia del misterio '
y
hasta casi los puede traducir.
Todos
podemos ser los ángeles de alguien
Todos
podemos seguir a un ángel si escuchamos la poesía del mundo
sonando
sonando
Si
ese instante es negado, vuelve lo convencional a dominar,
-eso
chiquito y miserable,
todo
lo que es inercia en este mundo-
Igual,
sólo dilata unos minutos
la
demora en la aparición de la luz
Es
que aun 300 años después, alguien se desembaraza de sus alas
alguien
vuela con sus escápulas desnudas
desde
el río del tiempo hacia el amor
❤️
Alguien
ríe y llora tan de verdad como si no hubiera tiempo
Y
esa verdad es el ángel de cada uno
La
criatura que se esconde en los pliegues que sólo conmueve el amor
Lo
ineludible de ese encuentro sucederá
Sucederá.
Lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene
hoy está más allá
de las nubes que elige
y más allá del trueno
y de la tierra firme
demorándose viene
cual flor desconfiada
que vigila al sol
sin preguntarle nada
iluminando viene
las últimas ventanas
lento pero viene
las últimas ventanas
lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene
ya se va acercando
nunca tiene prisa
viene con proyectos
y bolsas de semillas
con ángeles maltrechos
y fieles golondrinas
despacio pero viene
sin hacer mucho ruido
cuidando sobre todo
los sueños prohibidos
los recuerdos yacentes
y los recién nacidos
lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene
ya casi está llegando
con su mejor noticia
con puños con ojeras
con noches y con días
con una estrella pobre
sin nombre todavía
lento pero viene
el futuro real
el mismo que inventamos
nosotros y el azar
cada vez más nosotros
y menos el azar
lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene
lento pero viene
lento pero viene
lento pero viene
a veces, tarda.
Puede tardar
dos insomnios
tres amaneceres
cuatro o cinco traumas
seis amarguras o siete decepciones
Ocho ataques de sombra
Nueve noches oscuras del alma
o diez dolores agudos de cuerpo y espíritu
Pero regresa.
Regresa
Y expande las comisuras del cansancio
con su risa
De a poco
relativiza el peso pesado de los años
manda a callar el discurso oxidado
del disco de siempre
Retorna
la alegría
la pícara
a mi gesto, mis senos y mis sesos
Viene
a cambiar de película
a lavarme la cara
y contar otra historia
perfumada de sol
Viene
a continuar la tarea siempre inconclusa
de desplomar solemnidades
por la pendiente de la esperanza
que siempre, y aun medio traída de los pelos,
es mejor
que la más creíble de las desdichas
Viene a articular la singularidad de mi esqueleto
con la vieja costumbre de renacer
Hay que trabajarla mucho, a veces
pero viene
ahí, a diez pasos de mi sombra.
Que tengamos la dicha de no sentirnos tan importantes
Que podamos ser uno más
Que sepamos lo que es morder el polvo
Que sepamos lo que es llorar de belleza
Que sepamos lo que es hablar en primera persona del plural por sentirnos parte de algo más grande
Que ellos no sean siempre los culpables y nosotros los inocentes
Que podamos reír, que podamos enamorarnos
Que podamos volver a enamorarnos después de no creerlo posible
Que podamos sorprendernos de las veces que hemos cambiado
Que podamos sorprendernos de las coherencias que como un hilo mágico nos atraviesan de pe a pa
Que podamos seguir escribiendo esta lista
( ... Continuará)
imagen: fragmento de ilustración de Horacio Petre
sus escopetas
sus redes
y se sienta a llorar
con el corazón caliente
Y al tocarse el pecho
la presa
late
en su mano
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