https://www.youtube.com/watch?v=6QC7sBxfe-E
https://www.youtube.com/watch?v=lsJX2dprAnI
Cada vez que escucho "Palimpsesto", y brota la música del Mercado Testaccio como agüita fresca, cada vez que todo el disco y el otro y el otro suenan, y promueven la magia ineludible de la danza y el canto, del regocijo de la sangre y la palabra, me maravillo.
Aunque no quedan demasiado claras las autorías en el caso del primer poema/canción que he elegido, sí queda bien clara la potencia creativa de esta dupla de Manns y Salinas, letra y música respectivamente. Y en la segunda letra, sí, indubitable, la impronta de Patricio Manns.
De Chile con amor.
DEDICATORIA DE UN LIBRO
Cuando yo digo el nombre de María,
que para mí es la voz del agua clara,
es como si a los campos me asomara
con la mano de un niño entre la mía.
Porque su nombre es campo en lejanía
con mastranteros de fragante vara
y ella en las manos lleva y en la cara
los olores suavísimos del día.
Así pues fue el amor, sencillamente,
quien su nombre inscribió sobre mi frente
con cinco letras de melancolía.
(Así pues fue el amor, sencillamente).
Y no es mi voz sino el amor quien canta
como espiga sonora en mi garganta
cuando yo digo el nombre de María.
(Cuando yo digo el nombre de María).
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CANTIGA DE LA MEMORIA ROTA
el mar me ha contemplado ola tras ola,
el barco ha timoneado mi carcasa
El calor se despoja de mi lana,
la oveja me trasquila en cada estío,
mi padre bebe de mi vino brusco
y mi madre se cuelga de mi avío.
Un caballo y su espuela me cabalgan,
un camino me pisa diariamente,
los zapatos del polvo me han hollado
y el sol me considera un inclemente
que quema con sus rayos a la gente.
La tierra ha preparado mi piel llana,
el arado me surca embravecido,
el trigo ha dispersado mis semillas
y el pan con diente claro me ha mordido.
El frío hace un chamanto con mi sangre,
la boca de un aullido me proclama,
la casa que me habita no me barre
y sobre mi extensión duerme una cama.
La puerta me golpea en busca de alguien,
la lágrima me enjuga en dos pañuelos,
un espejo se mira en mis ultrajes
y hay un libro que lee en mi desvelo.
La duda me confunde con abrigo,
el malhechor comenta mi mal paso,
un país me ha buscado sobre el mapa
y no ha encontrado nunca el menor trazo,
y esa herida me venda la amargura
y la muerte se duerme entre mis brazos.
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