Visitantes cósmicos de buena voluntad,sean bienvenidos a este lugarcito que albergará poemas, pinturas y toditas cosas que habitan mi alma...


lunes, 18 de noviembre de 2024

HIMNO DE MI CORAZÓN



si de algún lado he de estar, si hubiera que ubicarse 

como en una trinchera, han de encontrarme

del lado de afuera de algún bar en que alguien canta

entre los que ñatean contra el vidrio de todas las canciones

o los que confraternizan en andenes y danzas callejeras

y se ponen a bailar sin pudor en las esquinas

Si de algún lado he de estar será el del ridículo, indudablemente

Y más fácil cerca de un borracho que de un bancario

y de un albañil que de un soldado

Si han de traicionarme los sentidos

será  más probable entre los fieles de alguna mística 

que entre los ordenados de algún credo

Seguramente estaré sobria entre los ebrios

y transparente entre los camuflados

Más fácil sentada en el cordón de la vereda

removiendo con la mano tierra o agua

que en el sillón sofisticado de una confitería

Erraré entre las mesas de un alcohol que no tomo

compartiendo el sagrado trino de los bohemios

entre guitarras que amo y emociones de himnos

y de todos los himnos, sobre todo, 

el himno de mi corazón


(Gracias Miguel Abuelo)


Obra plástica de Jeanie Tomanek 

sábado, 16 de noviembre de 2024

Ocurrencias sin nombre

Las cosas que me emocionan 

Aparecen sin buscarlas 

Asoman por donde quieren 

Son autónomas de mí en cierto modo 

Pero cuando las oigo 

Las observo 

Las bebo

Entiendo 



martes, 12 de noviembre de 2024

Hay que estar vigilando cada instante, de Hamlet Lima Quintana



Hay que estar vigilando cada instante,

cada momento en que transcurre el tiempo,

cada segundo con la mente abierta,

cada golpe de luz, destellos de la vida,

para atrapar un ángel, el milagro

que cotidianamente se presenta

como alimento de nuestra subsistencia.

Es el oficio que nos marcó la sangre,

el cazador de cada fantasía,

el oficio común de andar viviendo

como un atrapador de la belleza,

esa que inadvertidamente pasa

entre golpes de vida, entre las sombras

y solo el ojo experto, acostumbrado

a ver la fiesta de colores

encerrada en el aire de las cosas,

procede a su rescate y reconstruye

una vida común, una alegría

que le sirve a la gente como pájaros

que vuelan hacia el sol y permanecen.

Vivir es un oficio ejercitado en la tarea

de atrapar milagros que navegan

en nuestra propia sangre

y en el aire de tránsito al futuro.


la grave tarea que me he impuesto esta noche

"para que tengas paz./ Que es la grave tarea/ que me he impuesto esta noche,/hermano mío." Hamlet Lima Quintana



Si soy feliz ¿a quién podré hacer daño?

¡Es que yo era tan feliz el diez de enero

y el trece de febrero

y hasta incluso el de marzo!

Entonces, digo yo

si vuelvo a andar por el noble camino de esa paz silenciosa

chiquitita

hecha de retazos de tela y pastos mordidos entre sueños

Si soy feliz, si vuelvo a ser feliz

como práctica de un credo, de una filosofía de fe que sé que funciona

como la mejor pócima del mundo para todo yantar

¿A quién podré hacer daño?

¿Si olvido por un rato al guionista aquél, empeñado en hacer de mí

la cenicienta en innumerable temporada de aciagas desventuras

en casa del mago urdidor de pecados tristes y sus secuaces?

¿Y si me olvido del desdichado y de los tantos tontos que espían detrás de las cortinas?

¿Y si recuerdo el olor suave y tibio del pasto mojado y le hago caso

y me voy me voy me voy a inventarle un nombre al verde

a inventarle el nombre que aún no sé con las cosas que ya sé ?

¿A quién haré daño con cosas así?

Si hago silencio un rato, si permito 

que me extrañen

y hago falta por fin como todos lo han hecho alguna vez

Si digo por ejemplo: “ilesa cuota de egoísmo”

¿traicionaré acaso al amor, a su huella, a la estela noble de un camino venturoso

que no se complace en dar o recibir daño alguno?

Si soy feliz, si soy feliz y me voy, si soy feliz aunque me quede

hasta que el mago termine su función

alcanzándole tan sólo alguna que otra varita mágica

mientras preparo las valijas para ir a las islas griegas de acá al lado

para enamorarme nuevamente mientras me enamoro nuevamente, 

o simplemente para seguir siendo la que soy

la que se despliega como un origami que repite al Talmud cuando me dice:

"Si yo no estoy para mí, ¿quién lo está? 

Y si sólo estoy para mí, ¿qué soy? 

Y si no es ahora, ¿cuándo?”



lunes, 28 de octubre de 2024

HERBARIOS (de Federico García Lorca)





Libro

I

El viajante de los jardines

lleva un herbario.

Con su tomo de olor, gira.

Por las noches vienen a sus ramas

las almas de los viejos pájaros.

Cantan en ese bosque comprimido 

que requiere las fuentes del llanto.

Como las naricillas de los niños 

aplastadas en el cristal opaco,

así las flores de este libro 

sobre el cristal invisible de los años.

El viajante de jardines 

abre el libro llorando 

y los colores errabundos 

se desmayan sobre el herbario.

II

El viajante del tiempo 

trae el herbario de los sueños.

Yo. ¿Dónde está el herbario?

El viajante. Lo tienes en tus manos.

Yo. Tengo libres los diez dedos.

El viajante. Los sueños bailan en tus cabellos.

Yo. ¿Y cuántos siglos han pasado?

El viajante. Una sola hora tiene mi herbario.

Yo. ¿Voy al alba o a la tarde?

El viajante. El pasado está inhabitable.

Yo. ¡Oh jardín de la amarga fruta!

El viajante. Peor es el herbario de la luna.

III

En mucho secreto, un amigo 

me enseña el herbario de los ruidos.

(¡Chist... silencio!

¡La noche cuelga del cielo!)

A la luz de un puerto perdido 

vienen los ecos de todos los siglos.

(¡Chist... silencio!

¡La noche oscila en el viento!)

¡Chist... silencio!

Viejas iras se enroscan en mis dedos.



Federico García Lorca (de Poemas sueltos)

domingo, 27 de octubre de 2024

textos en proceso

 




Ah

Hubo una vez

un país

que no era el mío pero

me crió…

Yo siempre fui adoptada

-lo sabía-

La familia también lo sabía

En el fondo

Y adelante también lo sabía

Yo no era

No me parecía a nadie

Yo era única

Tuve que aprender a ser valiente

-me lo dijeron ellas de chiquita-

No me quedaba otra

En el exilio temprano de mi infancia

los demás…

tenían hermanos


*** 

En el fondo había

Una pileta

Sueños

Escondidas

La oscuridad suprema de la noche

acechando

Mis sombras

Los fantasmas

El mal

Lo oscuro

Trina

en el fondo

la magia agazapada

de lo temido

Me escurro

Me deslizo hacia adelante

La casa es tan enorme

Tan largo el camino hacia la fuente

La fuente que espera luego

en el patio que da a las alamedas

Me gusta la humedad y sus fulgores

Esos nenúfares que aguardan que yo salte

para adentro y me moje

de esperanza

El barro hace a la flor

Dicen los budas

Que la crueldad existe

 

***

la casa de los nenúfares

era

un montón de mar

un montón

de tierra adormecida

de esperanza

de esa en que se cocinan

regalitos

tironeos

audaces juegos fatuos

niños haciendo lodo de sus lágrimas buenas

tristezas escondidas

tras el jardín de los chicos de enfrente

tras los juegos

asomando en las hamacas

volando alto

como serpentinas

y los perros llegando

para salvarse

para darles la excusa

de una llegada que los dejara escapar

del destino del sueño

del destino

de hacer las mismas cosas que los padres

los perros enfermos

eran siempre de otros

ellos, sanos, vagaban

por senderos de humor tras bicicletas

ahora harán del pasado un paraíso

perdido siempre

siempre encontrado adentro

de la tierra que yo no habité

más que en verano

 

*** 

Tenemos dos alitas al nacer

Nadie puede olvidarlas

Están frescas, prendidas

en medio de la piel

Y es imposible

erradicar su hechizo

su audaz eficacia

comprimida

Pero somos pequeños

y no nos creen

Son los grandes

tan tontos, pobrecitos,

que ni sospechan de lo que oímos

lo mucho que escuchamos

que sabemos y callamos

por cuidarlos a ellos

a los grandes

que hacen tanto quilombo que

desespera

 

***

Yo sólo acuné muñecas

Y les corté el pelo

Y me costaba mucho jugar con otros nenes

No entendía

Sus crueldades chiquitas

Hacer de mamá y dar órdenes

Prefería

Irme con Luis Manuel

A hacerle casitas

A los muñequitos del Jack

A intercambiar dibujos

Los dos solitos

A él le faltaban las pestañas

Cosa rara

A mí me faltaban las palabras

Que hoy me sobran


SIN PIEL, crónica de una noche mágica

https://www.youtube.com/watch?v=u2p5hYr5ZBM


Llenarse de lágrimas por dentro, ese dolor que sana dentro de las canciones...

Eso, y que en cada tango que ofrecieron estaba el alma de mis amigos: ella, la que se jugó por un hombre que se acababa de separar después de un matrimonio de esos para "toda la vida", y que decidió a su vez hacer lo mismo. 

Él, ese hombre tímido, eternamente disfrazado de capricorniano, con un corazón y una capacidad superlativa de amor. Él, mi compa de añares en la escuela amada, el mismo que tuvo que velar a su hijo mayor hace pocos años, estaba ahí, en el ruedo de la vida, como guitarrista del dúo de tango que esta noche logró llenarme el cuerpo de esas lágrimas y no otras. 

Ella, decidida en su decir y en su moverse, la cantante del dúo, allí plantada, como plantada estuvo en aquél día aciago, la compañera con quien él logró hacerse más blando y más sonriente. Y ambos brillando, conmoviendo, como si ahí no hubiera entreverada cicatriz alguna, haciendo de la emoción de vivir una fiesta. 

Cuánto para aprender en una sola noche, de dos que se casaron sexagenarios y sexagenarios afrontan desafíos de pendejos con la gracia más fresca que nunca.

Todo es abrazo después del espectáculo, que además sumó otro dúo enorme de tangueros con fuelle, durante  cuya actuación todas las tabas repiquetearon, y mi mano recién salida del horno se animó a amagar un par de acordes sobre el piano de  mis rodillas.

Eso, y que otra compa que fue a verlos me sorprendiera a su vez con un modo más alegre y delicado que cuando estando en funciones escolares su mal humor llegaba a la celebridad, y que a su vez esté bailando tango hace ya años, fueron pruebas elocuentes de que la vida anda ahí mostrando los naipes a quien quiera ver su juego.

El pibe pelilargo entusiasta que grababa todo y aplaudía iluminado, resultó ser el hijo menor de mi amigo. Al hablar de eso, menciona cuánto desearía que estuviera el otro también, pero sin que su rostro se demude, casi el mismo tono emocional con que dirá luego que de todos los conservatorios y escuelas por las que pasó, como el BOA no hubo ninguna igual, no habrá ninguna.

Aquí la letra de uno de los muchos tangazos de esta noche, uno de los que te calan hasta el hueso. De la maestra Eladia Blázquez. 



SIN PIEL

¡Ya sé! Llegó la hora de archivar el corazón...

De hacer con la ilusión, que no me va a servir

Un lindo paquetito con una cinta azul,

Guardarlo en el baúl y no volverlo a abrir...

Es hora de matar los sueños,

Es hora de inventar coraje

Para iniciar un largo viaje

Por un gris paisaje sin amor


Voy a aprender a llorar sin sufrir,

Sin detenerme a mirar una flor,

A encallecer lentamente

¡Igual que la gente sin alma y sin voz!

Voy a entender que se puede morir,

Y latir al compás del reloj;

Como una máquina fiel

Igual que un robot sin piel


Después de haber sentido hasta el dolor... a los demás,

De darme sin medir, de amar sin calcular,

Llegó la indiferencia metiéndose en mi piel

Pacientemente cruel, ¡matando mi verdad!

Saber que no me importa nada...

De alguna vibración pasada;

Y caminar narcotizado

Por un mundo helado sin amor.




miércoles, 23 de octubre de 2024

la heridita

the top of the world 

suena como a mis catorce les gustaba, mientras me 

pregunto por el futuro de mi cicatriz

Estoy viendo nada menos que el capítulo seis de after life

en que el personaje decide vivir y darle de comer a su perro

y limpiar la mesa lavar la ropa y disfrutar de hacer cosas buenas 

más seguido, tal vez porque ser una buena persona 

sea lo más parecido a la felicidad

Entonces, cuando ella le dice -sentada como él frente a una tumba-

que la vida es maravillosa y la felicidad también aunque no sea la propia

miro en mi mano esa piel que va tomando una forma más amable de ver

lo mismo que esos puntos rosados donde estaban las clavijas

y me digo mientras mis brazos y manos danzan con los carpenters

que será con el tiempo una heridita más bajo el sol de todas las heridas

Recuerdo un muchacho  que -después de hacer un duelo tremendo-

cantaba mucho pero mucho mejor que antes y me digo: cuán respetable 

eso de hacer un duelo bien cojudo, eso de re amar la vida

eso de amar después del amor después de la muerte y después del deseo

de la muerte, y salir de ahí abrazando a los demás con todo el cuerpo

y una sonrisa de verdad shinig brillando brillando




martes, 22 de octubre de 2024

LAS BODAS



-Quiero ser faro, dijo ella

-Iluminame, dijo él, estoy en sombras.

-Yo salí de ellas, ya puedo iluminar...

Sin embargo, deseo que alguien me muestre

por dónde hay en mí

tinieblas  que aún no he visto, dijo ella 

-Quiero ser tu faro entonces, dijo él 

y estiró su mano

Ella la tomó y dijo: acepto

Se besaron largamente y se amaron

en su porción de luz y en su porción de noche

Deliciosamente

como eternos aprendices de lo inefable

aliados desde el deseo más profundo 

de su alma animal

y de su animal alado

lanzando una flecha a lo imposible

que en medio del aire se vuelve flor

se vuelve pájaro

se vuelve aire.


(2022) 


domingo, 20 de octubre de 2024

volver a acariciar


volver a acariciar un zapallito bajo el chorro de la canilla

que una mano vuelva a lavar a la otra aunque todavía 

no puedan lavar entre las dos la cara

tener permiso para combinar los dedos de ambas manos 

al escribir sobre este teclado

tener permiso

para varias cosas más, aunque no sean todas

y que no duela