No hay manera que me deje ilesa
el agua que pasa por mi vida
No hay manera que deje de cantar tu nombre allá arriba
En la frecuencia que se escucha más alta aún
No hay manera como la que fuera tuya
Ni la mía haciendo juego
Por eso las acequias son sirenas
ante dos oídos sellados
y dos labios hambrientos
Las acequias que cantan tu nombre
Fotografía: José Manuel Vilaboa Bernárdez
Contrapunto entre la ausencia y la presencia
eco fantasma de esa voz
rico en resonancia
privado de certeza y de sonido físico
melodía renga pero viva
acorde en Sol Edad
a cordis
re cordis
Vuelve a pasar por el corazón
la piedra libre del extraño
escondido detrás de una letra
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-Era muy fácil ser ciego, se dijo uno mientras se restregaba los ojos.
-Era fácil también hacerse el sordo hasta creerse la sordera, se dijo, mientras terminaba de sacarse el tapón de su oreja izquierda, el otro.
-¡Y qué fácil es ocupar el lugar del bien en la película!, exclamó el diablo suelto, porque: ¿quién que se considera generoso y noble, va a cuestionar la avaricia en embrión que le sale cada vez que al dar el pago justo? ? advierte una molestia que no siente al reclamarlo?
-“El hambre existe porque la avaricia de los ricos es imposible de calmar”, proclama el militante en su pancarta, sin estar advertido de que la avaricia, como enfermedad profunda del alma carente, podrá llevar en unos años a hacer eso que critica.
-¿O acaso los que están tomados por su superyó y aparentan ser buenos no se liberan cuando son capaces de mandarse una buena puteada? ¿Dónde quedaba entonces la supuesta bondad, que era en realidad la incapacidad de rechazar el bocadito de basura en la comida y escupirlo?, se pregunta el ángel que perdió un ala en el camino.
-¿Engañarse? ¿Ofenderse porque el otro no vio a tiempo lo que le mostrábamos? ¿O acaso pude hacerlo yo, cuando se trató de mi propio hijo?, se dijo el padre de un asesino.
-¿Quién que esté libre de pecado tirará la primera piedra a esta mujer? , preguntó una vez uno que murió crucificado porque a alguien había que sacrificar en pos de la integridad del imperio.
-¡¡Ahhh, la banalidad del mal!!¡¡ Oh experimento Milgram!! ¡Todos éramos tan buenos cuando por pertenecer vendimos lo que nos quedaba de integridad!, se dijo la única oveja blanca que sobrevivió al rebaño al revés de la nueva corrección política.
( Mientras tanto un perro le cedía la renguera a un cuzquito peludo, y se ponía a descansar a la orilla de un río. )
Cuando me proponían meditar, hace unas décadas, sentí que eso era algo bueno tal vez, pero raro, algo desencajado, ampuloso, quizás innecesario, algo hermético, que no llegaba a comprender por más que leyera sobre eso, algo para excéntricos.
Tímidamente, incursioné en el zen, un picoteo esporádico que me dejaba una sensación de bienestar pero no tanto, algo dentro de lo que yo buscaba otra cosa que no encontraba, y que no sabía bien qué era, y que nadie tampoco me decía en qué consistía.
Hay quienes siguen meditando para sentirse así. Especiales, excéntricos, alejados del ruido mundano, elevados, felices, extasiados, capaces de acceder a estados de conciencia extraordinarios, y algo de eso suena interesante y puede serlo.
Otros entendemos que la meditación nos abre a la realidad de lo que somos, de lo que son los demás, de lo que es la vida. Que la meditación nos empieza a desnudar de poses, de ilusiones sobre nosotros mismos, y nos pone en contacto con la piel de las cosas, de los sucesos, y con nuestra propia piel, en lo que tiene de rugoso como en lo que tiene de suave, en sus costras y cicatrices y en su dimensión ilesa. La piel de nuestra alma, una y otra vez.
Al acceder a la piel de nuestra alma, ya no puede haber demasiado engaño en cuanto a la piel del alma ajena, y viceversa, no nos venden la pureza ilimitada, ni la amorosidad sin mácula, no nos compramos que la toxicidad sea ajena ni tampoco que sea sólo propia, no compramos mentiras ni siquiera las nuestras que tan tentadoras nos sonaban otrora.
No. Meditar puede ser incómodo, porque nos abre, y en toda apertura hay cancelación del obstinado apetito de absoluto que se esconde en las respuestas rápidas, en la disposición a no escuchar, a no profundizar, a seguir tentadoras recetas para la felicidad.
Y lo que es más amenazante aún: meditar no es algo que se haga solamente ni principalmente sentado. Meditar es un modo de vivir que nos dispone a ralentizar la respuesta para que surja espacio entre lo que creo ser y lo que soy, entre lo que sucede y lo que me sucede, entre lo que dicen los otros y lo que digo y viceversa, Meditar es algo que predispone en el fondo a reírse de los absolutos, a desear ser auténtico incluso a contrapelo de las conveniencias. Meditar es ser, por debajo y por arriba de la norma. Y es desafiar la noción de que haya arriba y debajo de algo.
Meditar como camino, puede incluir momentos de ser profundamente incorrecto, políticamente incorrecto, incluye enojarse y demostrarlo, y también todo lo contrario. El camino que abre la meditación es el de una apertura sincera que permite corregir una y mil veces, barajar y dar de nuevo a cada paso y encontrar una forma de incluirnos de lleno en la humanidad, no afuera de nada, no afuera del mal ni. . afuera del bien, y sobre todo, no a salvo, nunca.
Ser humanos, plenamente humanos no nos pone a salvo del peligro de enfermar, de ser malos por momentos, de morir, de lastimar o lastimarnos, no nos cristaliza en el lado bueno, ni en el lado cómodo de la vida. Ser humanos es una vocación de por vida, un desafío a nuestras costumbres, una invitación a renacer a cada instante, y la vía de la meditación es ese canal de apertura que nos amplifica la sensibilidad y nos libera una y otra vez.
Puedes sentir una profunda compasión y ternura hacia una persona y aun así decir "no" a sus peticiones y sus comportamientos.
Tu 'no' surge de un 'SÍ 'más profundo a la vida, a la verdad, a la autenticidad.
Visto así, el “no” y el SÍ no son opuestos, como la luna no es lo opuesto al sol sino igualmente bienvenida en la inmensidad incondicional del cielo, en el gigantesco SÍ de la Presencia misma.
El "no" no es necesariamente resistencia, ni ego, ni una expresión de miedo, ni una "huida". El 'no' también puede ser un amor feroz. El 'no' puede ser una expresión de gran bondad y valentía.
El amor no requiere que nos convirtamos en felpudos, ni que toleremos la violencia, ni que aplastemos nuestros preciosos sentimientos y ocultemos nuestro "no" para parecer más espirituales, compasivos, amables, libres de ego o iluminados, más allá de los sentimientos humanos. A la mierda esa imagen. Es falso. Una máscara que al final te asfixiará.
Un verdadero límite, un 'no' amoroso, no nos separa, nos protege. Nos permite mantener nuestros corazones abiertos unos a otros, relacionarnos honestamente y, al mismo tiempo, saber exactamente dónde nos encontramos.
A otros puede que no les guste o no estén de acuerdo con nuestro "no". Quizás nos juzguen por ello. Pero nunca estuvimos aquí para proteger a otros del dolor. Siempre estuvimos aquí para decir nuestra verdad, con una compasión feroz.
Y entonces podemos decir, sin contradicción:
TE AMO.
Y NO.
Y quédate ahí, libre, amoroso, auténtico, en nuestro asombroso poder.
-Jeff Foster-
https://www.youtube.com/watch?v=thWTPy3W9zQ&list=RDEM_uJijiwzyfYhvDMxPj5j_w&index=20
Por primera vez en la vida
O en el recuerdo de lo vivido
Correr toda la vida todo el amor el entusiasmo y los deseos
Correr el desamparo y el amparo la furia y la fe la risa abierta y el aire entre las manos
Correr todo el desparpajo y el festejo el de hoy y el de mañana correr toda la fiesta a cuenta aún
correr
toda la felicidad y el llanto la bronca y la bendita incorrección política lo que soy
Lo sagrado lo efímero lo infinito todo el cielo entre las manos y el agua entre los pies y la espuma y la vida
Todo eso corrí como si mis rodillas fueran las de una princesa amada y bendita
Correr con la sonrisa puesta en los ojos
Correr para saborear ese recuerdo cuando no tenga cerca tus olas
Correr plena y con testigos que puedan dar fe de que ese instante y yo
existimos
Hay que aprender a ser dulce
Aprender a ser mala
Lo suficientemente dulce
lo suficientemente mala como para ser
lo suficientemente buena
Hay que aprender del modo en
que se abren las corolas
cómo era eso de sentir Amor y expresarlo
Y de los perros, eso otro
de no confundir gruñidos con mordidas
De los gatos a amar en libertad y que todos se hagan cruces
cuando se van de la casa por la noche
sin dejar ni una nota
De la costra del pan, a esconder la ternura ante dentaduras ingratas
Del sol, a irse a dormir sin culpas por dejar de iluminar el mundo
Y de la luna, a que te admiren en medio de la oscuridad
Hay que aprender de la piedra a que te digan
lo dura que sos y lo insensible
Mientras el río te canta un piropo milenario.
Hay que aprender a andar sabiendo quién se es entre los que no te saben
Hay que aprender a abrirse y cómo hacerlo
Y aprender a cerrarse eficazmente
del ruido de los otros
Córdoba, provincia hermosa
y su capital, la Docta
vestida de lila
para defender el derecho a estudiar
en una Universidad Pública
no arancelada
libre
no sospechada
ni cancelada
ni denigrada
Córdoba también
como todo el país
entendiendo que lo público
es de todos
también del otro liberal
también del otro socialista
pero nunca
del otro destructor
Esto también
es poesía
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Ikiru, como las palabras en guaraní, esta llena de sonidos i y de sonidos u…los más dulces, también abundantes en las palabras japonesas.
Ikiru significa vivir.
Kurosawa la filmó en blanco y negro, y al comenzar, da la sensación de ser un melodrama tremendo. Por lo menos, fue la sensación que me dio a mí, y hasta me atemorizó un poco que justo esta película que elegí con esmero para verla en el cine, no fuera a gustarme.
No me agradan los melodramas, y el tono con que comenzó, fue ese.
Pero me sumergí en ella, sin más. Casi nada parece lo que es.
Que un hombre fosilizado en vida descubra que está por morir, que se aterrorice, que se apene por las oportunidades perdidas, que choque con su hijo y su nuera y descubra lo lejos que se encuentra de ellos, de poder comunicarse de corazón a corazón. Que un hombre que trabaja obsesiva y rutinariamente en una oficina pública desde hace tanto tiempo que ya parece formar parte del mobiliario, haya donado todos sus años desde una viudez prematura a la causa de que a su hijo no le faltara nada. Y que ese hombre se abisme ante la proximidad de la muerte con el desamparo de sus propias acciones por único abrigo, como si un poncho raído y agujereado pudiera darle el sosiego necesario, son todas buenas razones para un melodrama.
Así que Watanabe, -una especie de González entre nosotros-, irá por alcohol aunque se siga perforando el estómago, irá por mujeres aunque no lo elijan, y encontrará algunos compañeros piadosos en un camino yermo.
Pero a este González japonés lo deslumbra la visita de una compañera de trabajo que tiene una risa muy sonora, y que emana gracia y frescura en cada cosa que dice. Ella sólo necesita poder renunciar al trabajo más aburrido del mundo, y el único que puede firmar esa renuncia es él. Watanabe va a seguir paseando con la jovencita, que nada sabe acerca de su enfermedad, y cree que él la pretende.
El nuevo empleo de la chica será en una fábrica de conejitos saltarines a cuerda, y mientras él le confiesa la poderosa razón por la que elige su compañía, uno de los conejos, desde la mesa, escuchará la confesión que ella no es capaz de creer: que él necesita el secreto de esa alegría, que él quiere poder vivir como ella.
Hay un corte, tras el cual iremos a parar sin escalas al velatorio de Watanabe, siguiendo una tradición que Kurosawa aprovecha de un modo magistral, ya que, entre quienes visitan la urna funeraria y quienes, sentados y bebiendo sake, comentan los últimos sucesos en la vida del simple oficinista de una de las más burocráticas oficinas públicas del Japón de entonces, se irá revelando una verdad desconocida.
Y es que Watanabe había quedado congelado en una toma anterior: después de llorar su suerte frente al conejito y la joven, él había levantado la cabeza y, casi al unísono, también había comenzado a sonreír.
El secreto de esa sonrisa se irá desplegando como un origami entre trago y trago de sake, entre las presencias que llegan y se van, entre los chismes encontrados de los últimos tiempos del señor… Y la verdad, -como un gran rompecabezas-, se irá armando también en el mismo escenario del velatorio.
Watanabe no hizo nada extraordinario: solamente cumplió con un trabajo pendiente. Claro está que el trabajo pendiente era la construcción de una plaza para que los niños pudieran jugar, reemplazando de una vez el baldío horrible en que la podredumbre servía de caldo de cultivo a tantas enfermedades y tanta fealdad. Sólo que esa tarea en nada parecía conmover a los funcionarios, que hacían pasear de una oficina en otra a un coro de mujeres hartas ya de luchar.
Watanabe decide tomar esa causa, y llevarla a su realización. Para eso desafía las negativas de los jefes, insiste con firmeza ante presiones que nadie se había atrevido a resistir, y finalmente logra ver la inauguración del predio, terminada en los meses justos que le quedaban de vida.
Watanabe muere hamacándose en medio de una noche fría, y nadie creyó que esa hamaca pudiera contener tanta felicidad. Muere cantando, no por borrachera, ni por soledad, ni tampoco muere de frío. Muere cantando una vieja canción que había perdido su significado, como si la cantara por primera vez.
Watanabe muere feliz, sintiendo la realización de un trabajo como la tarea que dio sentido a su vida ese tiempo final en que por fin pudo detenerse a mirar el cielo y lamentar no tener más tiempo para hacerlo, ya que había que llegar a concluir la obra. . .
Él tiene un coro de mujeres que lo recuerden agradecidas, conmovidas hasta las lágrimas por haber tomado la dignidad de su reclamo y la suya propia en favor de sus niños, en favor de la alegría de los tiempos por venir.
Watanabe había quedado congelado en una toma anterior: después de llorar su suerte frente al conejito y la niña, él había sonreído, y casi al unísono, había levantado su cabeza.
Para que nadie notara cuánto se descongeló desde entonces en él eso que damos en llamar Vivir, sólo le reservó un poquito de frío a la muerte que le mordía los talones, y que lo encontró por fin cantándose mientras se mecía suavemente en la hamaca.
Pero él, que llegó a saber el secreto de llevar todo al sendero, el secreto de hacer arte con las sombras y el dolor, pudo morirse abrigadito de sí, entibiado en medio de la nieve por tanta belleza, refugiado en un poncho de todas las estrellas.
"presta atención a la belleza inesperada"
el premio de la atención, es la atención
el premio de la belleza, es la belleza
