Visitantes cósmicos de buena voluntad,sean bienvenidos a este lugarcito que albergará poemas, pinturas y toditas cosas que habitan mi alma...


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viernes, 9 de febrero de 2024

Sincronicidad musical, David Mora - Virginia Gawel


dice Virginia, - y es mi idea al compartir esto-, que quienes anden por Murcia no se lo pierdan. 

Pues eso. 

Comparto sus palabras:

SINCRONICIDAD MUSICAL

Para quienes estén cerca y quieran participar de este evento, va mi invitación especial. Todo nació en un día de 2023 en que un músico español me explicó que quería componer música en base a un poema de mi autoría: "Sincronicidad". Le dije que sí, desde ya, imaginando que le pondría música al poema y lo convertiría en canción. Pero fue mucho más que eso!

A los pocos meses me envía el fruto de su creación: una obra para banda de vientos (88 instrumentos) con 5 movimientos, uno por cada estrofa del poema. En este segundo mensaje me pedía permiso para sumar mi voz recitando el poema como un instrumento más, sonando desde distintos puntos del teatro el primer verso de cada estrofa (título de cada movimiento) y la última estrofa recitada entera. FUE ENTONCES QUE ME PUSE LOS AURICULARES Y ESCUCHÉ. Me tembló el espíritu! Una obra realmente transpersonal, espiralada, que transmitía cabalmente el espíritu de esos "Asombrosos hilos invisibles" con que nos teje la vida, y que se muestran a través de los hechos SINCRÓNICOS. 

Carl Jung llamó SINCRONICIDAD a esas coincidencias significativas que no son por azar, ni tampoco por ley de causa y efecto. Son un pasaje al ASOMBRO, a intuir que ESTAMOS ENTRETEJIDOS. Esta obra musical es la mejor expresión que podría yo haber encontrado para ilustrar este tema. CREO QUE JUNG LA AMARÍA. 

Será grabada y filmada, pero si están cerca de Murcia o conocen a alguien por allí, tal vez luego pueda contarnos cómo fue embeberse de esos sonidos llenos de Vida. El Auditorio es un lugar de belleza excepcional, con excelente acústica. Que lo disfruten! Pronto compartiré también el poema.

Un cálido abrazo siempre!

Virginia Gawel

martes, 21 de marzo de 2023

Ciruelo de mi puerta

Hoy es un día especial: se celebra el día Mundial de la Poesía, el nacimiento de Bach, y la llegada del otoño en el hemisferio sur.

Pareciera que la jornada no debería pasar inadvertida, ya que trae belleza a manos llenas, más que para una sola estación, para unas cuantas.

Recuerdo este poema que siempre me impresionó:


Ciruelo de mi puerta

si yo no regresara

la primavera siempre volverá

Tú florece

(Japón, poema anónimo, siglo XII)


Y este dulce haiku de Buson:

yo que me voy

tú que te quedas

Dos otoños

(Buson)



En el blog de Alberto Silva, haikus de otoño como para leer durante los tres meses de esta estación que al menos por hoy, se inicia con la apariencia de lo que es, y no de un verano camuflado

 http://traducirjapon.blogspot.com/2009/05/haikus-de-otono.html


Como nos toque recibirlo entonces, una vez más Feliz Día de la POESÍA, feliz llegada del Otoño, y un siempre Feliz Cumpleaños al querido Bach, que tocó con su varita mágica a muchos de los más grandes músicos que le siguieron en el camino

¡Salute a la barra!



sábado, 7 de agosto de 2021

Murray Schafer: Credo y Máximas para educadores, de su libro "El rinoceronte en el aula"

Algo hay de este hombre en la web. Hay pdf para descargar, hay de todo. Por suerte.

Le debo que me haya abierto la cabeza a mis veinte, y muchos años de admirarlo y tratar de ser mi propia versión de rinoceronta, y muchas frases de las que se podría decir " así en la música como en la vida", más dos experiencias imborrables de Talleres con él aquí en Buenos Aires, y una charla sobre Contaminación sonora en la que comenzó corriendo el micrófono de lugar y preguntando al auditorio. "¿ Se escucha?"



Credo 

Discutíamos un día con los editores acerca de un quinto opúsculo que redondeara mis escritos previos sobre educación musical. Los cuatro anteriores -El compositor en el aula, Limpieza de oídos, El nuevo paisaje sonoro y Cuando las palabras cantan- fueron experimentales, y sentía la necesidad de concluir la serie de manera más reflexiva, aclarando por qué hicimos lo que hicimos en cada uno de los libros precedentes. 

Quería señalar también mi creciente interés por un programa de artes integradas, de manera que mis últimas reflexiones sobre la educación musical habrían de conducir a las primeras ideas relacionadas con este tema más amplio. 

Charlábamos acerca de esto, cuando mi editor me pasó un pedido reciente para uno de mis libros. Cantidad: 1 (uno) Autor: R. MURRAY SCHAFER Título: EL RINOCERONTE EN EL AULA Deduje, que por lo menos, estaban anticipando alguna cosa conspicua. 

Lo más conspicuo que hay en un aula es siempre el maestro. Provocativo, dominante, más grande que la vida, el maestro es el rinoceronte. 

Ser diferente a los demás es una condición natural de la enseñanza, pero jamás ningún docente debe sentirse avergonzado por eso. El maestro trascendente no sólo es diferente de sus alumnos, sino también es diferente de otros maestros. 

Entonces, cada vez que discutimos sobre filosofía de la educación, deberíamos usar el pronombre personal. Debería tomarse con recelo cualquier afirmación o empresa a la que no puedan preceder las palabras "yo creo". 

Yo creo que cada docente es una idiosincrasia. 

Creo que cada docente está primariamente educándose a sí mismo, y que si esta actividad es interesante resultará contagiosa para aquellos que lo rodean. 

Creo que cualquier proyecto educativo que no hace crecer al maestro es falso. 

Creo que el maestro es fundamentalmente un alumno, y que en el momento en que deja de serlo la filosofía de la educación tiene problemas. 

El pintor Paul Klee acostumbraba decir que consideraba criminal que sus alumnos debieran pagar por las lecciones, cuando él mismo aprendía tanto de la experiencia de ensenar. Así es precisamente como debería ser. 

Cuando la cultura es cambiante, el título de maestro debe permanecer provisional. 

Algunos docentes desearían tomar prestado mi pronombre personal, o podrán sentir que yo tomé prestado el de ellos. Otros, hallándose en desacuerdo, proveerán una antítesis. Aprendiendo unos de otros llevaremos la profesión a niveles más elevados. 


Máximas para Educadores 

Para mantenerme en línea, escribí sobre mi escritorio algunas máximas.para educadores. Son las siguientes: 

1. El primer paso práctico en cualquier reforma educativa es darlo. 

2. En educación, los fracasos son más importantes que los éxitos. No hay nada tan deprimente como una historia de éxito. 

3. Enseñe al borde del peligro. 

4. Ya no hay maestros. Sólo una comunidad de aprendices. 

5. No desarrolle una filosofía de la educación para los demás. Desarrolle una para usted mismo. Quizás algunos desearán compartirla con usted. 

6. Para el niño de cinco años, el arte es vida y la vida es arte. Para el de seis, la Vida es vida y el arte es arte. El primer año de escuela es un jalón en la historia del niño: un trauma. 

7. El antiguo enfoque: el maestro tiene información; el alumno tiene la cabeza vacía. El objetivo del maestro: introducir información en la cabeza vacía del alumno. Observaciones: al comienzo, el maestro es un imbécil; al final, el alumno es un imbécil. 

8. Por el contrario, una clase debería ser una hora de mil descubrimientos. Para que esto suceda, el maestro y el alumno deberían primero descubrirse recíprocamente. 

9. ¿Por qué será que los únicos que nunca rinden examen de ingreso a sus propios cursos son los maestros? 

10. Enseñe siempre de manera provisional. Sólo Dios puede estar seguro. 


Nota de interés: esto fue escrito en los ochenta

domingo, 14 de junio de 2015

Eva Murari: poemas


El aire fresco
de este amanecer
de verano
me trae un perfume limpio
a tierra y árboles
aún acá
en un segundo piso
en pleno centro
a mí
que me levanto temprano
como los pájaros
a cantar.


***

Los fresnos son los primeros en enterarse
se encienden y por un instante
son más bellos que nunca
son los más bellos
usan vestidos efímeros
que fulgen
suenan
crujen
y caen.


***

Peace piece


El pan leva en la ventana,
la carne blanca llena de semillas
La mermelada hierve en la cocina,
la carne naranja y perfumada.
La mañana crece como el pan
y se reduce como la mermelada.
La mañana celeste y amarilla
suave, con una música de piano.


***

Sentada sobre el mar,
sobre arenas movedizas
tejo al crochet
granny squares.
Juntos van a abrigar a alguien
separados me abrigan a mí
me dan la seguridad de lo monótono
de lo que está en mis manos
en medio de tanta incertidumbre.
La aguja va
de derecha a izquierda;
en lucha silenciosa con las agujas del reloj
detiene el tiempo.


***


Multiplicado en ondas de luz
el atardecer fosforece rosa,
naranja, amarillo
sobre celeste.
Camino por una senda asfaltada,
pasto a mi alrededor,
más lejos la gente vuelve en auto
a sus casas.
Es el fin del día,
el fin del verano
que ahora se pone la mejor ropa,
me da un beso de lo más suave
para que lo extrañe más.



***

Si aguzo el oído
puedo sentir
las burbujas del hervor
el ruido
de las bolitas de vidrio
que chocan en el fondo
de la olla
para que el dulce no se pegue.
Las peras pasan
del amarillo suave
a un color pardo
acaramelado
llenan la casa
de perfume.



***


Salgo a la noche estrellada de diciembre
la noche del solsticio
del año dos mil doce
de nuestra era.
A pesar de que la basura
todavía está en las calles
la ciudad huele
levemente a árboles.
En esta noche me jacto
de tener
la paciencia de una tejedora
el olfato de un sabueso
los ojos limpios
el poder suficiente
para hacer lo que se me cante
cada minuto
del resto de mi vida.





Eva Murari:Poeta argentina, nacida en Bahía Blanca en 1974.
Para leer más textos de esta poeta:http://undiarioposible.blogspot.com.ar/

Obra plástica: "Contra un fragmento de infinito", C.Bakún, Acrílico y tinta s/ tabla.




jueves, 21 de mayo de 2015

Daniela D. Pacilio: dos poemas/Marina Camporeale, Plástica




Dentro de una hora sonará la alarma sobre la mesa de luz. No amanece, pero estoy despierta. Hace tiempo deseché las pastillas para el sueño, las clases de yoga y el televisor. Doy vueltas entre las sábanas. Desde la radio dicen que no lloverá. Me gusta acostarme desnuda y sentir el frío que llega desde el patio. Bombacha, medias, pantalón, zapatillas. Decido salir a correr. Sudar, abrir la boca, el latido entre las sienes. En el parque, una mujer le habla al perro mientras pasa su mano por el lomo. El animal avanza unos pasos; luego se recuesta entre las piernas de la dueña. Pienso en las caricias, en el beso, los abrazos. Aquello que domestica. Lo que inquieta.

Ella colecciona lágrimas desde antes que la boca hablara; cuando su alimento era el pecho. Apenas nacida, su madre recogió la primera y la guardó en un frasquito. La mujer dice que el llanto de la infancia era suave y leve, algo parecido a las amapolas o un abrazo. Dice que se vuelve espeso con los años; que hace mucho que no llora, que no puede, que ahora calla. Dice que el silencio es como un parpadeo sin el ojo. Algo inmóvil, ciego, seco. 




Daniela D. Pacilio: Poeta argentina, Rosarina...nacida en 1973. Recomiendo visitar su blog: http://lapalabraestallada.blogspot.com.ar/

Marina Camporeale: Artista plástica argentina, porteña, nacida en 1968.
Obras: La llamada / acrilico-collage s/madera (de la serie "Siluetas")
¿DULCE ESPERA? / tecnica mixta (acrilico-collage) s/tela / medidas:1m x 1m



 ¡disfrútenlas!


jueves, 2 de abril de 2015

"Período de ajuste" , de Tennesse Williams



Por razones del azar y del deseo, estoy comenzando a acercarme a la obra de Tennesse Williams. Caminando una tarde por la feria de parque Rivadavia, compré sin dudarlo un librito de Losada en el que conviven "El zoológico de cristal" y "Período de ajuste", movida por la necesidad de acercarme a ese autor, y por la casi absoluta certeza de que podría devorar ese libro en vez de dejarlo a medio leer, olvidado en alguna parte de la biblioteca.

Quizás por compartir con T.W. algo de la piadosa actitud de acogimiento ante todo aquello que está desvalido en este mundo, y ya que las frágiles criaturas de vidrio  han tenido  su más que merecido homenaje  al ser llevadas a la escena teatral y cinematográfica, así como su profusión de palabras de agradecimiento a las que me sumo fascinada, dedicaré un espacio a esta segunda obra, posterior al Zoo, por hacerle un honor que creo que merece.

Y es que en "Período de ajuste" (así como en "El Zoo de cristal"),aparece una profunda comprensión del ser humano, unos personajes que aunque disímiles entre sí, nos permiten reconocernos un poco en cada uno de ellos.

T.W. es piadoso, no en el sentido pacato de la palabra, sino en aquél que nos mueve a ver el lado bello o humanamente precioso que pueda haber aún en lo más "estrambótico", para hacer uso de la palabra con que uno de los personajes describe el caracter del otro, que es su viejo amigo y, -como él mismo-, héroe en la guerra de Corea.

En esta obra de tres personajes centrales y otros cuatro periféricos, se puede acceder a los conflictos del ser humano relacionados con la relación entre los sexos, el condicionamiento cultural que promueve el silenciamiento de los problemas en el corazón de las parejas, el machismo como fuente de distanciamiento respecto de lo femenino interno y externo, y el desafío que implica lograr que la ternura sea la ganadora en una batalla que podría parecer perdida a simple vista.

También se ponen en juego aquí, aunque con otro nivel de protagonismo que, a mi entender, no le quita significación, la lucha por la autenticidad, y el desenmascaramiento de las propias miserias ante sí mismo y ante un otro que podría ser actor involuntario de una mentira.

La acción transcurre en un suburbio, y se sitúa en una noche de Navidad, particularmente fría, en que Ralph acaba de ser abandonado por su mujer tras haber dejado su trabajo como empleado del padre de la misma.Esa misma noche han sido invitados los recién casados George e Isabel, quienes han pasado acaso la peor de las noches de bodas imaginable.

La situación es bizarra, ya que Isabel ha sido enfermera de un George convaleciente, que tras la guerra ha quedado casi impedido por súbitos temblores de causa desconocida, y a su vez Ralph confiesa haber estado casado con una mujer de la que no estaba enamorado, por piedad , -ya que era una chica extremadamente fea y que sufría de "frigidez psicológica" al conocerlo-, y por un interés económico inducido por el padre de ella, quien le había suplicado que la tomara como esposa.
El tema de la "frigidez", de la dificultad para acceder a las relaciones sexuales aparece en la obra como una constante, pasando de ser aparentemente un problema de las mujeres elegidas por ambos, a ser en verdad el obstáculo real subyacente en el falso alardeo de virilidad  de George, además de un símbolo de la "distancia" afectiva impuesta o autoimpuesta de diversas formas: una distancia que necesita ser socorrida por la verdad y la humildad, por la risa y por el llanto vividos con sinceridad.

Es interesante la metáfora dada por la situación del suburbio en que transcurre la obra, ya que se llama Punto Alto pero está edificado sobre una caverna subterránea que se hunde un poco más cada día.Del mismo modo en que la mentira sobre la que están construidas las relaciones de los personajes, así como sus propias subjetividades, podrían correr la misma suerte

En Ralph se encarna un mundo más abierto a las contradicciones, ya que si bien siente repulsa ante la posibilidad de que su pequeño hijo haya salido "marica", también es capaz de reconocer la necesidad de ternura como propia y como vía de acceso por excelencia para llegar a tocar lo erótico en el alma femenina. Ralph , por expresa indicación del autor, va a constituirse en un personaje capaz de conmoverse y preocuparse genuinamente por los demás, un personaje que será capaz de hacer reír a Isabel, esa "damita" desesperada que pasará a solas con Ralph momentos de confesiones mutuas, ya que su esposo no regresa de lo que ella cree un abandono, tras dejarla depositada en casa de su amigo.

Isabel es un personaje sumamente rico, espontáneo, inteligente, que va creciendo a través del desarrollo del texto.En ella también se da lo abierto, la capacidad de preguntarse más que la de ostentar ideas cerradas.

Muy interesante  resulta también el diálogo entre los dos varones: su soledad como héroes de una nación que termina olvidándolos, la lucha por realizarse laboralmente en un proyecto que los represente en forma genuina, la necesidad de ser comprendidos por sus mujeres más allá de lo monetario, como personas necesitadas ante todo de autodeterminación y dignidad.

En la obra el perdón representa un personaje invisible, que torna posible la superación del horror, la impotencia y la miseria personal.

"Por dentro o por fuera, todos tiemblan de una forma u otra, amorcito. (...) El mundo es un hospital, grande, un enorme pabellón de enfermedades nerviosas...(...) "

O como diría Caetano Veloso ,"de cerca nadie es normal"...A menos que quien aprecie esta obra ( o, por lo que voy advirtiendo, cualquiera del universo de este creador) desee situarse desde afuera, viendo en sus personajes no ya las luces y sombras que todos llevamos dentro, sino solamente un desfile de seres transtornados , cuya ajenidad en nada nos roza.

Tal vez parecido a construir la casa sobre una caverna subterránea.

C.Bakún, Abril de 2015.


domingo, 16 de febrero de 2014

El artista y su ética - el artista y su obra



Bela Bartok

Como estudiantes de Bellas Artes, nos tocó una vez realizar un trabajo grupal para la materia Ética: ¿existe una ética del arte, o la ética es sólo del artista? ; la conclusión a la que arribó el grupo, después de estudiar las opiniones vertidas por creadores de la talla de Ernesto Sábato y Carlos Gorriarena, es que no existe la ética del arte, pero sí la del artista.


En tal sentido, muchos artistas admirables han sabido conjugar la excelencia estética y la capacidad de conmovernos a través de su creación, con la calidad de su propio accionar en la vida, en el mundo y las circunstancias que les tocó atravesar.
Para muchos, entre los que me incluyo, Federico García Lorca es uno de ellos.
Sin embargo, -y pese a la aversión enorme que me produce la actitud contrastante de un Dalí casi alegre frente al asesinato de quien fuera su amigo, así como su admiración por Franco-, no puedo por ello minimizar y menos aún negar la estatura artística de Salvador Dalí (aún no siendo, -y es sólo una cuestión de gusto personal-, uno de mis pintores preferidos).



¡Y qué decir de Bela Bártok! Diego Fischerman nos cuenta: "El 26 de septiembre de 1945, Bela Bartok  moría en Nueva York. Dejaba inconclusos su Tercer Concierto para piano y orquesta y el Concierto para viola. "Lanzarse a lo desconocido desde lo que es conocido pero intolerable" había escrito cinco años antes, durante el viaje en barco que lo llevaba, junto a Ditta Pásztori, su segunda esposa, y ya enfermo de leucemia, hacia el exilio neoyorkino.Miembro de la Resistencia en su Hungría natal, fueron sus propios camaradas los que lo convencieron de la conveniencia del viaje.Sus obras estaban prohibidas desde 1937 en Alemania e Italia, y en su país desde 1938.El propio Bártok había sido el que, enterado de la política discriminatoria hacia los compositores judíos, atonales o influenciados por el jazz y el music - hall, considerados globalmente como músicos degenerados por el régimen nacional-socialista, pidió ser incluido en la lista."Si Schöemberg, Hindemith y Krenek son degenerados, yo también", fue su sintética conclusión".
Sí: realmente es inevitable admirar ,al menos, cuando no amar, tanto la obra como la vida de estos artistas...

Pero : ¿Y cuando esto no ocurre? ¿Cuando la vida, por lo menos en su faz ética, no concuerda con la obra? ¿Cuando el accionar deja que desear en el plano ético?


Planteado el caso de Dalí, pienso ahora en Carl Orff, a quien acaso tentara como a muchos el régimen nazi, y que como tantos que no mataron ni una mosca, sin embrago adhirieron al mismo. De Orff escribe también  Diego Fischerman:  "Está por un lado la filiación nazi del compositor que, por supuesto, luego de la Segunda Guerra Mundial intentó pasar por víctima y no victimario y que no sólo aseguró no haber sido uno de los ideólogos de la categoría entartete musik (música degenerada) para definir a judíos, atonales, gitanos, jazzistas y comunistas, juntos o por separado, sino que dijo haber llegado a participar en el famoso atentado fallido contra Hitler. Los datos duros indican que sí fue uno de los organizadores de la exposición Entartete Musik, con partituras de los execrados" (... ) Y también: "Carmina Burana corresponde a la serie de composiciones surgidas durante el período nazi y, según dicen algunos estudiosos, originalmente habría sido compuesta –o por lo menos concebida– para la inauguración de los Juegos Olímpicos de 1936, en Munich."

 (fuentehttp://cuentosdelpescador.blogspot.com.ar/2010/11/unisonos.html)

Sin embargo, y pese a las múltiples descalificaciones que ha sufrido esta obra,- y me estoy refiriendo precisamente a Carmina Burana -, descalificaciones que tal vez obedezcan no tanto a razones musicales como ideológicas, muchos incluiríamos su música entre una de las más sublimes creadas por el ser humano.

Del mismo modo pienso en el tortuoso Wagner, -difícil, hasta artero en su vida personal-, y  en el explícito antisemitismo que dejó testimoniado en numerosos escritos...Y sin embargo...¡hasta el mismo Daniel Baremboim desde su propio judaísmo plantea en Israel la rehabilitación de la música de Wagner! Acaso porque es imposible escapar de su embrujo, o tal vez porque la creación adquiere vida propia, porque Tannhäuser no es Wagner: es Tannhäuser.


¿Qué es aquello, -me pregunto-, aquello que se convierte en música o en poesía en el alma de un espíritu cualquiera, no necesariamente en el alma de lo que en apariencia consideraríamos una "buena persona"?
¿Cuál es el misterio que dicta al oído del artista lo más sublime, y cuál esa parte sublime del ser, aquel fino punto de conexión con lo inefable, que es capaz de resistir la miseria, la cobardía, lo abyecto?



"(...)el poeta, al igual que el evangelista, deberá, ante todo, abrirse a lo que viene hacia él sin ser él mismo: la inspiración, la extrema alteridad", nos dice Santiago Kovadloff.


¿Es el espíritu del artista, -expuesto a través de su obra-, algo más elocuente y sin duda mucho más trascendente que su accionar en los demás planos del existir? ¿Por qué razones esa parte no infectada de su ser es capaz de escuchar los dictados del ángel refutando en un solo movimiento musical todo lo omisible de su vida práctica, de la convivencia con sus congéneres en el mundo?¿Qué es aquello que, -como dijera Marechal- , lo define "por altura"?


(Decía una querida y admirada profesora de filosofía refiriéndose a la misoginia de Nietzsche : pásenlo por alto, una cosa es la obra y otra es la vida...vivir no es fácil ...)


Transcribo aquí la cita completa de Santiago Kovadloff, del primer capítulo de su libro "El silencio primordial", refiriéndose a la obra de Rembrandt "El evangelista Mateo inspirado por el ángel": "¿A qué presta atención Mateo? A una voz que le llega de afuera. Mientras calla, el evangelista oye concentrado, no lo que de él mismo proviene sino lo que viene hacia él. Su atención no es comprensiva sino aprehensiva. No entiende; atiende. Esta remota necesidad de representar al hombre agraciado por el poder de expresión como alguien expuesto a una fuerza incondicionada, ajena a su poder y voluntad propios, guarda, a mi ver, relación con la sabiduría y no con el prejuicio o la ingenuidad. Fuera del hombre, más allá de las fronteras de su entendimiento, está la nada, lo real irreductible, según Kant, a las facultades interpretativas de nuestra percepción; lo real no homologable al mundo objetivo; aquello que se resiste al entendimiento bajo el nombre de lo indesignable.
(...) el poeta, al igual que el evangelista, deberá, ante todo, abrirse a lo que viene hacia él sin ser él mismo: la inspiración, la extrema alteridad. Crear será, pues, extraer de la nada; obrar en consonancia con la experiencia que de la nada se ha tenido. Pero la nada, como se dijo, lejos de ser ausencia o vacio, es radical alteridad ‑la de aquello que no se subordina a la condición de objeto y que, por eso, logra hacer sentir el influjo absorbente de su proyección sobre el hombre, revelándose ante él como el contacto con lo trascendente más alto y más hondo que le haya sido dado tener."






Y para concluir, agrego este párrafo de Leopoldo Marechal, también tocado por la gracia, quien en su vida hizo honor a la amistad y a la apertura: amigo de Raúl Gonzalez Tuñón, el poeta marxista y ateo, desde su catolicismo y adhesión al peronismo ; tomado de "Cuaderno de navegación", (Cap VIII, La torre de marfil asediada) :"Las antinomias y oposiciones que desunen a los individuos en un plano de actividad humana, son a menudo irreconciliables dentro del mismo plano en que se dan; y lo serían definitivamente si no existiera un plano superior en que lograran reconciliarse "por altura".Yo te diría, Elbiamor, que uno de tales planos es el del arte, con respecto a cualquier actividad que le sea inferior en jerarquía.Te daré un ejemplo cuya simplicidad enternecería el corazón naturalmente sensible de las tías de Córdoba: ¿qué ideólogos político-sociales, divididos a muerte, no se reconciliarían, fuera de su litigante asignatura en una sonata de Beethoven, en un cuadro de Hieronimus Bosch o en un drama de Shakespeare? Elbiamor, el arte se parece mucho a un Paraíso donde los hombres logran unirse "por arriba" si están divididos "por abajo".Y te juro por el bonete de Pitágoras que si los hombres, en su locura niveladora, llegasen a destruir tan saludable jerarquía, destruirán también ese paraíso de la unificación posible, y se irán todos juntos al infierno".



Leopoldo Marechal








sábado, 29 de diciembre de 2012

Sonido y Poesía I : Murray Schafer y Federico García Lorca




Un señor llamado Murray Schafer, canadiense, compositor y educador musical, nacido en el 30, ha revolucionado la pedagogía de la música. En uno de sus libros, -"Cuando las palabras cantan"-, leí por primera vez un haiku .


Ha escrito libros que revolucionan nuestra manera de conectarnos con el sonido, con la música...libros que no sólo sirven a los educadores musicales (¡y cómo!), sino también a todas las personas capaces de vincularse e interesarse por el universo sonoro.

"El rinoceronte en el aula", "Cuando las palabras cantan", "El compositor en el aula", "El nuevo paisaje sonoro" y "Hacia una Educación sonora" no hacen más que despertarnos, que asombrarnos; como suele decirse, que "abrirnos la cabeza".

En todos ellos, o casi todos, encontramos ejercicios para realizar, tanto solos como en grupo, tanto en el ámbito de una clase como en el de la ciudad o en medio de la naturaleza.

Todos sus textos son maravillosamente interdisciplinarios; en ellos se articulan  lo sonoro con lo poético y lo pictórico,  lo científico y lo filosófico, lo experimental...

Una de sus obsesiones es el concepto de "paisaje sonoro" (soundscape), que no es más que la invitación permanente a escuchar todo cuanto nos rodea, captando sus particularidades, permaneciendo sensibles y atentos a todos los detalles... Y esta actitud inevitablemente nos va a conducir a otro de sus grandes tópicos: la contaminación sonora...Cómo unos sonidos anulan a otros, lo sagrado vibrando en el sonido y en el silencio, la función que ambos cumplen en nuestra vida y en cada sociedad.


Las siguientes frases están tomadas de la traducción del audio de la conferencia "Nunca vi un sonido" (http://www.archivosonoro.org/?id=257)

"La orquesta mundial está tocando permanentemente. La oímos de adentro y de afuera; de cerca y de lejos.
No existe el silencio para los vivos.
No tenemos párpados en los oídos.
Estamos condenados a oír.
Oigo con mi pequeño oído …"

“En el momento en que oigas el grito de la grulla inicia la plantación de invierno” (Hesíodo: Trabajos y días).


Dice R.Murray Schafer en su libro "Hacia una Educación Sonora": "las modernas sociedades "civilizadas" han perdido gran parte del poder evocativo del sonido al permitir que éste se convirtiera en tema u objeto científico.Por ejemplo, un eco puede ser explicado técnicamente, pero la satisfacción que experimentamos al oír nuestra propia voz regresando por el aire hasta nosotros siempre nos parecerá cercano a la magia." (...)

"En tiempos remotos, los lugares donde los sonidos producían ecos extraños y resonancias eran a menudo considerados sagrados.Nunca olvidaré la visita a la mezquita de Shah Abbas en Isfahan, donde, justo debajo de la cúpula principal, se podían escuchar siete ecos, mientras que a un paso del centro, en cualquier dirección, no existe eco alguno.A menudo los edificios con techos en forma de curva parabólica producirán extraños efectos sonoros, formados de pequeños sonidos tales como susurros, que llegan desde muy lejos. He escuchado efectos como estos incluso en las estaciones de subte modernas y debajo de los puentes. Una habitación con las paredes demasiado pulidas retendrá un sonido durante un largo tiempo.El hueco debajo de la escalera es a menudo un lugar para largas reverberaciones." 





Y leyendo a Federico García Lorca es posible apreciar cómo muchos años antes de que el gran Murray acuñara su concepto de "paisaje sonoro", ya el multifacético y genial Federico lo estaba utilizando, a pura intuición y sensibilidad.En toda la obra de Lorca es posible encontrar onomatopeyas, apelaciones al mundo sonoro, sonsonetes, cancioncillas infantiles, etc.

Federico García fue músico, querido discípulo y amigo personal de Manuel de Falla; y esa sensibilidad musical está presente en toda su obra, no sólo poética, sino narrativa y ensayística (como se puede apreciar en su conferencia "Las nanas infantiles", interesantísima tanto desde el punto de vista del recopilador de tonadas y coplas populares, como de quien capta y transmite toda una idiosincrasia a través de lo que se les canta a los niños.Todo esto escrito con entrañable ternura).

El siguiente "paisaje sonoro", está tomado de "Granada", una de las postales exquisitamente plasmadas por el joven Federico en  "Impresiones y paisajes" (1918)...Aquí están presentes todos los matices sonoros que el poeta se esfuerza en traducir tras ser percibidos por su sensibilidad: lo melódico, lo armónico...lo agudo y lo grave, lo suave y lo fuerte...el silencio, y sobre todo, lo tímbrico, (eso que Schafer llamaría "la personalidad del sonido").

El "color" de los sonidos,- tema que obsesionó a músicos y artistas diversos como a Xul Solar y a Scriabin-, y también el cambio, la transformación del paisaje sonoro con el sucederse de las distintas horas del día, desembocando en la nocturnidad : todos estos elementos están presentes en este Albaicín sonoro...
Lorca capta aquí,-en "su" Granada-, algo espiritualmente familiar al pintor argentino Fernando Fader cuando realiza la famosa serie "La vida de un día", partiendo de un mismo paisaje en las sierras cordobesas, alumbrado por las distintas luces del mismo devenir.
Vayan pues estos sonidos, desde la Alhambra sentida auditivamente por el poeta, a nuestros oídos

IV
Sonidos

A María Luisa Egea. Bellísima, espléndida y genial... Con toda mi devoción 

Desde los cubos de la Alhambra se ve el Albaicín con los patios, con galerías antiguas por las que pasan monjas. En las blancas paredes de los claustros están los vía crucis. Junto a las celosías románticas de los campaniles los cipreses mecen lánguidamente su masa olorosa y funeral... Son los patios soñadores y umbrosos... 

En medio del gran acorde macizo del caserío los conventos ponen su ambiente de tristeza. 

Es algo misterioso que atrae y fascina, la visión del Albaicín desde esta fortaleza y palacio de la media noche... Y el panorama, con ser tan espléndido y extraño, y tener esas voces potentes de romanticismo, no es lo que fascina. Lo que fascina es el sonido. Podría decirse que suenan todas las cosas... Que suena la luz, que suena el color, que suenan las formas. 

En los parajes de intenso sonido como son las sierras, los bosques, las llanuras, la gama musical del paisaje tiene casi siempre el mismo acorde que domina a las demás modulaciones. En las faldas de la Sierra Nevada, hay unos recodos deliciosos de sonidos... Son unos sitios en donde de los declives macizos mana un sonido de perfume agreste melosamente acerado. 

En los mismos bosques de pinos, entre el olor divino que exhalan, se oye el manso ruido del pinar, que son melodías de terciopelo aunque sople aire fortísimo, modulaciones mansas, cálidas, constantes..., pero siempre en la misma tesitura... 

Eso es lo que no tiene Granada y la vega oídas desde la Alhambra. Cada hora del día tiene un sonido distinto. Son sinfonías de sonidos dulces lo que se oye... Y al contrario que los demás paisajes sonoros que he escuchado, este paisaje de la ciudad romántica modula sin cesar. 

Tiene tonos menores y tonos mayores. Tiene melodías apasionadas y acordes solemnes de fría solemnidad... El sonido cambia con el color, por eso cabe decir que éste canta. 

El ruido del Dauro es la armonía del paisaje. Es una flauta de inmensos acordes a la que los ambientes hicieran sonar. Desciende el aire con su gran monotonía cargado de aromas serranos y entra en la garganta del río, éste le da su sonido y lo entrecruza por las callejas del Albaicín por las que pasa rápido dando graves y agudos...; luego se extiende sobre la vega y al chocar con sus sones admirables y con las montañas lejanas y con las nubes, forma ese acorde de plata mayor que es como una inmensa nana que a todos nos duerme voluptuosamente... En las mañanas de sol hay alegrías de música romántica en la garganta del Dauro. Podría decirse que canta en tono mayor el paisaje... Hay mil voces de campanas que suenan de muy distinta manera. 

Algunas veces claman en tono grave las campanas sonoras de la Catedral, que llenan los espacios con sus ondas musicales... Éstas se callan y entonces les contestan varios campanarios albaizineros que se contrapuntan espléndidamente. Unas campanas vuelan como locas derramando pasión bronceada hasta fundirse a veces con el sonido del aire en un hipar anhelante... Otras, viriles, fugan sus sonidos con las lejanías..., y una más reposada y devotamente, llena de unción sacerdotal llama a rezar muy despacio, con aire cansado, con la filosofía de la resignación... Las otras campanas que volaban locas de apasionada alegría se callan de repente pero la campana reposada sigue con aire de reproche..., ella es la vieja que reza..., y riñe a las jóvenes por sus anhelos que nunca tendrán realidad... Seguramente aquellas campanas que habían sonado como locas de entusiasmo hasta morirse de sonido, las habían echado a volar, o los acólitos traviesos de las parroquias..., o las novicias juguetonas y asustadizas de algún convento, que tienen ansia de reír, de cantar..., y es casi cierto que esta campana que llama a rezar quejumbrosamente la tañe algún viejo sacristán lleno de manchas de cera..., o alguna monja que la muerte olvidó, que espera en el convento la herida de la guadañadora... Hay silencios magníficos en que canta el paisaje... Después claman otra vez las campanas de la Catedral, las otras glosan lo que dijo la maestra..., y como final de sinfonía hay un gracioso e infantil ritornello de esquilín..., que después de su melodía agudísima se va apagando poco a poco en un morendo delicado, como no queriendo terminar..., hasta que acaba en una nota rozada que apenas se oye. ¡Son magníficas, son maravillosas, son espléndidas y múltiples las sinfonías de campanas en Granada! 

La noche tiene brillantez mágica de sonidos desde este torreón. Si hay luna, es un marco vago de sensualidad abismática lo que invade los acordes. Si no hay luna..., es una melodía fantástica y única lo que canta el río..., pero la modulación original y sentida en que el color revela las expresiones musicales más perdidas y esfumadas, es el crepúsculo... Ya se ha estado preparando el ambiente desde que la tarde media. Las sombras han ido cubriendo la hoguera alhambrina... La vega está aplanada y silenciosa. El sol se oculta y del monte nacen cascadas infinitas de colores musicales que se precipitan aterciopeladamente sobre la ciudad y la sierra y se funde el color musical con las ondas sonoras... Todo suena a melodía, a tristeza antigua, a llanto. 
Resbala una pena dolorosa e irremediable sobre el caserío albaizinero y sobre los soberbios declives rojos y verdes de la Alhambra y Generalife..., y va cambiando sin cesar el color y con el color cambia el sonido... Hay sonidos rosa, sonidos rojos, sonidos amarillos y sonidos imposibles de sonido y color... Después hay un gran acorde azul..., y empieza la sinfonía nocturna de las campanas. Es distinta de la de la mañana. El apasionamiento tiene gran tristeza... Casi todas, suenan cansadas, llamando al rosario... Canta muy fuerte el río. Las luces parpadeantes de las callejas albaizineras, ponen temblores dorados en las negruras de los cipreses... Lanza la Vela su histórica canción... En las torres, se ven lucecillas miedosas que alumbran a los campaneros... 

Silba el tren a lo lejos.



lunes, 17 de diciembre de 2012

Serena Urdiales: dos poemas /Orcas Azerlav, Plástica





Arena

Vi sostener arena entre las manos
y escurrirse
entre los dedos ese preciado tesoro
del-tiempo-arcillando-la-vida.
Y vi soltar
la arena toda junta, de repente;
ofrendando a esa inevitabilidad
otro modo
de sumarse a lo eterno





Las alas del deseo

Un ángel diciendo
que quiere tener peso, conocer
los colores aromas y sabores,
encontrar dónde
comienza el tiempo y termina
el espacio. Encontrar,
no la estación donde el tren
se detiene, sino
la estación
donde la estación se detiene




"Soy Serena Urdiales vivo del cuento y la poesía desde el 2005. Nací en Buenos Aires, Argentina y vine a Barcelona la primera vez en el 2004. Amo viajar, amo vivir y amo respirar."

 Orcas Azerlav: artista plástico argentino: Obras: "Amanecer de la Cruz Andina " Acrílico sobre tela, 12 x 17 cms, y "El Espiritu de la Fuente", acrílico sobre tela, 20 x 20 cms.

Para conocer más sobre este artista: http://www.orcasazerlav.com.ar/


miércoles, 24 de agosto de 2011

Historia y Poesía I: "Las Termópilas", por Constantino Kavafis


Honor a aquellos que en sus vidas
se dieron por tarea el defender Termópilas.
Que del deber nunca se apartan;
justos y rectos en todas sus acciones,
pero también con piedad y clemencia;
generosos cuando son ricos, y cuando
son pobres, a su vez en lo pequeño generosos,
que ayudan igualmente en lo que pueden;
que siempre dicen la verdad,
aunque sin odio para los que mienten.
Y mayor honor les corresponde
cuando prevén (y muchos prevén)
que Efialtes ha de aparecer al fin,
y que finalmente los medos pasarán.


(tomado del libro "Constatino Kavafis: Esperando a los Bárbaros y otros poemas", Selección y prólogo de Martín Prieto; Traducción de Juan Carvajal-Centro Editor de América Latina, Buenos Aires, 1988)


"Tanto los escritores antiguos como los modernos han utilizado la batalla de las Termópilas como un ejemplo del poder que puede ejercer sobre un ejército el patriotismo y la defensa de su propio terreno por parte de un pequeño grupo de combatientes. Asimismo, el comportamiento de los defensores se ha utilizado como ejemplo de las ventajas del entrenamiento, el equipamiento y el uso del terreno como multiplicadores de la fuerza de un ejército, y se ha convertido en un símbolo de la valentía frente a la adversidad insuperable"
, nos explica Wikipedia en sus generosas páginas... 

Conocí a Kavafis y me acerqué a su obra a través de las infaltables y nunca vanas "citas" de mi amigo Darío Quintana, gran artista y amigo, que puede aún sobrellevar su esclerosis múltiple gracias a dos bastones bien afirmados: su bendito sentido del humor, y su cultura, -esa amiga entrañable que sigue siendo su compañera de todos los momentos, esa cultura que es sabor y sabiduría-, merced a los cuales va capeando el temporal con la entereza y la alegría tan firmes como envidiables. Así es como me quedó muy claro el sentido del texto del entrañable Kavafis, aún sin recordar la lección... Excusa del poeta para hacer de la actitud frente a lo adverso una metáfora singular, una lección acaso más de Ética que de Historia.Porque (-y algunos lo saben-) Efialto, -tenga la cara que tenga-, aparecerá... y sin embargo... ¡Honor a aquellos que defienden sus termópilas, siempre!, pero... El Honor con mayúsculas no es para el que las defiende de cualquier modo: encuentre usted mismo las instrucciones en el poema.

(Para una mayor comprensión del poeta, su obra y su tiempo : http://www.kalathos.com/ago2000/letras/kavafis.html) Sobre la batalla de las Termópilas:


La Batalla de las Termópilas fue una batalla de la Segunda Guerra Médica en la que se enfrentaron una alianza de poleis griegas lideradas por Esparta y el Imperio persa de Jerjes I.

Se desarrolló durante tres días en el paso de las Termópilas (cuyo nombre se traduce por Puertas Calientes - de θερμός,-ή,-όν caliente y Πύλη,ης puerta; derivaba de los manantiales cálidos que existían allí), en agosto o septiembre de 480 a. C. (en las mismas fechas en que tenía lugar la batalla de Artemisio).

La invasión persa fue una respuesta tardía a la derrota sufrida en la Primera Guerra Médica, que había finalizado con la victoria de Atenas en la batalla de Maratón. Jerjes reunió un ejército y una armada inmensas para conquistar la totalidad de Grecia y, como respuesta a la inminente invasión, el general ateniense Temístocles propuso que los aliados griegos bloquearan el avance del ejército persa en el paso de las Termópilas, a la vez que bloqueaban el avance de la armada persa en los estrechos de Artemisio.

Un ejército aliado formado por unos 7.000 hombres aproximadamente marchó al norte para bloquear el paso en el verano de 480 a. C. El ejército persa, que conforme a las estimaciones modernas estaría compuesto por unos 300.000 hombres, llegó al paso a finales de agosto o a comienzos de septiembre. Enormemente superados en número, los griegos detuvieron el avance persa durante siete días en total (incluyendo tres de batalla), antes de que la retaguardia fuera aniquilada. Durante dos días completos de batalla, una pequeña fuerza comandada por el rey Leónidas I de Esparta bloqueó el único camino que el inmenso ejército persa podía utilizar para acceder a Grecia. Tras el segundo día de batalla, un residente local llamado Efialtes traicionó a los griegos mostrando a los invasores un pequeño camino que podían utilizar para acceder a la retaguardia de las líneas griegas. Sabiendo que sus líneas iban a ser sobrepasadas, Leónidas despidió a la mayoría del ejército griego, permaneciendo para proteger su retirada junto con 300 espartanos, 700 tespios, 400 tebanos y posiblemente algunos cientos de soldados más, la mayoría de los cuales murieron en la batalla.

Tras el enfrentamiento, la armada aliada en Artemisio recibió las noticias de la derrota en las Termópilas. Dado que su estrategia requería mantener tanto las Termópilas como Artemisio, y ante la pérdida del paso, la armada aliada decidió retirarse a Salamina. Los persas atravesaron Beocia y capturaron la ciudad de Atenas, que previamente había sido evacuada. Sin embargo, buscando una victoria decisiva sobre la flota persa, la flota aliada atacó y derrotó a los invasores en la batalla de Salamina a finales de año. Temiendo quedar atrapado en Europa, Jerjes se retiró con la mayor parte de su ejército a Asia, dejando al general Mardonio al mando del ejército restante para completar la conquista de Grecia. Al año siguiente, sin embargo, los aliados consiguieron la victoria decisiva en la batalla de Platea, que puso fin a la invasión persa.

(tomado de Wikipedia)

Quien es quien en las Termópilas (o breve guía para entender "los 300") (http://www.historiaclasica.com/2007/03/quien-es-quien-en-las-termpilas-o-breve.html)

Está a punto de estrenarse una nueva superproducción de Hollywood sobre temática clásica: Los 300, basada en un cómic que narra, en clave bastante hiperbólica, la batalla de las Termópilas. Pues bien, como no se trata de perderse detalle, aquí va un breve listado de quién es quién: 
 1. Jerjes (520- 465 aC), el "malo": Tras su padre Darío, este rey persa intentó con sus 2 millones de hombres (probablemente a Heródoto se le va un poco el cálculo, pero claro, siendo griego había que destacar aún más los tintes épicos de la victoria), tomar Grecia y sus polis en una invasión que pondría a prueba la resistencia y el valor de los helenos. 
 
2. Efialtes, el "traidor": Mostró a los persas el sendero que les permitió rodear a los 300 temibles espartanos y aniquilarlos. 

3. Leonidas, el "héroe": Era uno de los 2 reyes de Esparta en el momento de la invasión de Jerjes, y como tal, asumió el mando del limitado contingente militar que debía pararles los pies en el paso de las Termópilas. Dice la historia que un oráculo le anunció que, o bien un rey espartano moría, o bien su pais sería arrasado, con lo que su destino estaba echado. 

 4. Los Inmortales: Era la élite del ejército de Jerjes. Formada por 10.000 escogidísimos soldados de oriegen persa, medo y elamita, su nombre se demostró erróneo, ya que murieron unos cuantos bajo las sandalias espartanas. 
 
5. Los 300: Pequeño contingente de hoplitas espartanos que durante unos valisíosimos días contuvieron la invasión de los persas en el famoso paso de las Termópilas. Sólo sobrevivieron 2... uno murió por las múltiples heridas, y el otro, enviado como mensajero a su ciudad para informar de la caida del paso, acabó suicidándose por la deshonra por no haber podido morir luchando junto a sus compañeros de armas.

6. Dienekes, el "luchador": Soldado espartano ejemplar, hundió su lanza en más persas que ninguno, paró más ataques con el escudo que nadie y golpeó con la espada hasta que esta cayó al suelo desde su brazo inerte. Tanto era su valor que, cuando le dijeron que el ejército persa tenía tantos arqueros que sus flechas taparían la luz del Sol, él respondió: "Mejor, así lucharemos a la sombra"