Que me perdone el nardo

Que me perdone el nardo, decía yo en un verso casi inentendible, de muchos entonces antiguos. Ahora, al mirar esta vara de nardo que compré ayer, de un color rosado que nunca antes había visto, y al acercarme para sentir su olor, me doy cuenta de lo que ese antiguo verso quiso decirme: que me perdone el nardo no poder consagrarme por completo a su dulzura, a que mi vida sólo pudiera dar fe de esa alegría inefable de oler, danzar y sonreír con todo el cuerpo. Que me perdone el nardo no poder hacer un himno con su elixir , una consagración laica de la primavera, sin tener que dilatar innecesariamente los tiempos del dolor. Hoy lo huelo con emoción, y la pregunta que dejé abierta me la respondo con esta alegría agujereada para que entre y salga la impermanencia , que me permite vivir a cada paso, una vez más.

LA FLOR

 "mantente locamente enamorado/ porque el amor / es lo único que es", Rumi.

Cuando ella estaba enamorada

furibunda

copiosa

abundosamente enamorada,

sin pedir permiso

las palabras se le salían a chorros 

incluso a su pesar

Todo en ella cantaba y cantaba 

y lloraba y lloraba

y bendecía

dos tres cuatro veces al día ese amor

tan increíblemente absurdo

Cuando estaba enamorada, su corazón 

alibatiente

centuplicaba su asombro ante las cosas

y los seres vivos e inanimados

Como globitos se disparaban sus ideas creativas

y los cuentos se le armaban solos 

mientras los iba escribiendo

Todo parecía una buena broma que afinaba aún más

su sensibilidad

Como de un hilito encantado, ella tiraba 

y salían las sombras

los devenires mágicos, el éxtasis,

disfrazados de grillos de la suerte

Y sin hacer esfuerzo

podía sentir la vida todo el tiempo

La emocionaba ver qué sucedía con cada nuevo paso

Y no había un cansancio ni dos, como ahora empieza a haber…

De pronto,

en lo irrisorio del tiempo que sucede,

está el miedo encubierto

a la muerte de lo amado

a la repetida sucesión de las distancias

de los aconteceres, 

que parecieran no alumbrar ya más nacimientos

en formas adorables de lo inesperado

y lo suficientemente resistentes

como para que el óxido parezca en ellas una pátina sagrada

o para que jamás las venza el deseo de escapar

En esa espera sufre

mas, -sin embargo-

se involucra con algún tejido, alguna brisa

una pequeña primavera 

que, 

-por lo menos, 

en el latido del instante-,

será 

flor.

Collage de flores y verdes para los tiempos venideros

 

Fotografías propias, -excepto el niño con la flor ( de la web)-, tomadas en lugares significativos o azarosos, que me resultan hondamente inspiradoras, porque al mirarlas siento que respiro.

en otoño, poema de Eva Murari

 

En otoño

También hay flores.

Su trabajo es brillar

mientras todo se sosiega.

Eva Murari

escena en el monte capillense

¿Por qué saqué esta foto? Una flor, hermosa, nacida y creciendo dentro de un parapeto hecho de ramas ¿casuales? que la protegen. Ramas pinchosas, espinadas. Difícil de llegar allí adentro, a su belleza.

¿Se defiende? ¿Cuánto me remite a nos, los humanos?

Siento que esta escena es en sí misma un poema.

A mí hoy no me pide contarla.

Vos: ¿Cómo la contarías?¿Qué contarías?

 

micro-relato

una vez un olmo dio una pera. Alguien la vio y como conocía el dicho, la tiró a la basura.

imagen tomada de http://enelecotono.blogspot.com/2012/04/los-frutos-de-los-olmos.html

BROMELIA GUZMANIA

 (a mi primo Pedro)

Cuando éramos adolescentes mi primo muy querido logró convencerme de que en la plaza a la que íbamos había baobabs. Sí,  los del principito. Y luego de comprobar que le había creído se puso a reír. 

Parece que mi credulidad siempre fue motivo de ternuras. Con el tiempo descubrí que ella también facilitó unos cuántos intentos de dominio sobre mi espíritu, situación que  no sería para nada excepcional entre gente crédula. Pero eso lo aprendí mucho después. 

Hoy mientras miraba una especie de la bromelia, -"bromelia guzmania"-, en uno de los pabellones de la fiesta de la flor,  vi un señor que se la señalaba a su hijita y le explicaba que se trataba de una planta carnívora. Lo miré y le pregunté: ¿de veras?  Y me hizo un gesto con la cara como negando en secreto, ya que se trataba de un cuento chino para sorprender a la criatura. No había caminado más que un par de metros cuando se dio vuelta risueñamente y mirándome exclamó:  ¡señora! ¡ya estamos grandes! 

Y ahí me acordé de mi primo y de los baobabs de la plaza. 

Y deseé fervientemente que todas las mentiras del mundo fueran para descubrir la inocencia de quienes queremos. Y deseé que en el fondo todas las mentiras fueran intentos de creer que eso que se cuenta sea verdad, una verdad más interesante que la realidad, como que esos árboles comunes y corrientes fueran baobabs y esa bromelia pinchosa una planta extraordinaria. 

Y deseé también que toda la inocencia de este mundo, que toda la credulidad de esta tierra sea tomada por siempre en brazos por un aviador conmovido.

(Escobar, Fiesta de la Flor 2022)

Una rosa mirada por Juan Carlos Crespo

Fotografía: Juan Carlos Crespo

(http://xtremfx.blogspot.com.ar/)

Floraciones I : Apertura

Milagro breve:

Silvestre, ella se abría

como mis ojos.

Era un capullo:

Segundos amarillos

le llevó ser flor.

(C. Bakún, de "Poemas en forma de haiku")

Gotas de rocío

I

¡Con qué gusto acojo como verdades

los bordes de los pétalos

que de rojo miran

mi acontecer en esta tierra!

II

Voy a dejar que la mañana se abra ante mí como un capullo nuevo.

Que su rocío me moje y me abra

con la delicada cautela de los dedos de dios.

Que la carne rosada de cada pétalo despierte al tacto bendito de (l amor en) una caricia.

Claudia Bakún, 2008