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sábado, 27 de julio de 2024

Padre, aparta de mí ese cáliz

( unos fragmentos de poema en proceso)


Padre: aparta de mí ese cáliz

No soy tu hija

Soy un remedo mas no un remedio

Soy

Una paria en el universo de lo parido

Una nacida a pesar

Una errabunda


Padre: aparta de mí ese cáliz

No soy buena bebedora de veneno

Yo quiero para mí el néctar

De las rosas

De los jazmines

De las madreselvas

En un jardín que no lleva tu nombre


Padre: no me fundaste en esa lágrima

ni en la torva presencia de lo temido

Fui, finalmente, mi propio trino

Salvaje y puro

Mi propio canto

Desterrado, sí

Pero lanzado al cielo


Estoy inconclusa padre

No me obligues

A dejar mi obra inacabada


*** 

Te he inventado un nombre

que no tuviste

En esos pájaros que me señalabas

en el canto que atendías

había un dedo señalando el mundo

No importaba cuán jaula

pudiera ser tu vida: vos marcaste

la dirección de la flecha

que se lanza a vivir

Y como un barco,

me bautizaste

para que navegara


***  

Esa ternura que te habitaba

no sé si habrá tenido

un recipiente más apto

que mi mirada sobre vos

Ese amor no está muerto

Lo honro cada vez

que soy infiel a tu oscuridad


***

Yo me pongo a girar

y giraré

como en un rezo sufi

en torno de mi centro

siguiendo mi latido

Yo me pongo a girar

y soltaré

las sombras

Como gajos de tules

volarán a otros sitios

Liberará la luz entre mis brazos

su asombro de criatura

bendecida

y enhebraré la sangre de mis muertos

hasta parir la vida

Y en esta vida mía

danzaré



jueves, 13 de octubre de 2022

Clarice y quien suscribe: asombros afines

Hace mucho tiempo un amigo haijin inauguró una sección todavía visible en el foro del Rincón del Haiku, titulada "Asombros afines". Todo un título. 

Uno se encuentra, sin buscar, como decía Picasso, ni más ni menos que con esos asombros a cada paso. Llega , por ejemplo, a mis manos este fragmento de uno de los tantos de Clarice Lispector que circulan por la web. Es sin duda elocuente. 

No podría decir que la entrega al no saber sea una obsesión; más bien creo que es el fruto de años de andar queriendo un tipo de saber "garantizado", ése que solemos ir buscando como si existiera, como si además fuera deseable, como si alguien lo poseyera. Un saber congelado, sin sabor. Algo que no es la entrega a la vida, sino su oponente: el agua estancada. 

Seremos una y otra vez agua estancada y agua que fluye: "no barro, no loto" decía Thích Nhất Hạnh. Sin embargo los sueños nos necesitan disponibles, nos requieren creando valentía con las reservas que todos traemos a esta vida porque, como dice, Don Jung. "El camino del héroe es decirle sí a la vida bajo SUS PROPIAS CONDICIONES".

Y entonces, después de haber intentado un poema sobre el no saber, uno más, aparece Clarice, "aprendiendo a vivir" y nos dice:

—¿Puedo decirlo todo?

—Sí, puedes.

—¿Me entenderías?

—Sí, te entendería. Yo sé muy poco. Pero tengo a mi favor todo lo que no sé y –por ser un campo virgen– estoy libre de prejuicios. Todo lo que no sé es mi parte más grande y mejor: es mi amplitud. Con ella lo comprenderé todo. Todo lo que no sé constituye mi verdad.

(Clarice Lispector: Aprendiendo a vivir)

y entre las flores de Escobar encuentro unas palabras provisorias que dicen:


PARA VENIR A DONDE NO SABES
“- ¿qué nombre le pondrías a tu alma? –No sé”


Yo antes quería entender y elegir.
Prefería creer en un modo de ser de las cosas
y en una adecuación de las cosas a ese modo de entender la vida.
Creía que elegir era fruto del pensar, y que había que hacerlo por anticipado.
Que no era un mientras, ni incluía posibles mutaciones.
Hoy yo sé que no sé los cómo de las cosas:
sólo apetecerlas o vivirlas.
Hoy soy el sabor de mi ignorancia.

*
Te busco.
Te sigo buscando sin buscar,
esperando encontrar y ser hallada.
Sólo decime
cómo acostarme con vos sin estar juntos
y esa noche soñar el mismo sueño y que tu alma se entere.
Tendrías que desear ser mi deseo de vos
Tendrías que desear ser en mí
O que existiera algo 
que no escapara junto con tu cuerpo
de este himno sagrado libertad
libertad
libertad
Deberías dejar de darme explicaciones
en confusas huellas indelebles
invisibles.
Y antes de irte
venir a mí, sólo y tan sólo
por donde no sabes.


*
libertad a los escarabajos dorados
Que choquen con los vidrios de los cuartos
Que zumben hasta destapar oídos sordos
Haced algo: liberad por fin
a los enclaustrados de su amor
Libertadlos
Que zumben por fin como escarabajos de oro
en torno del sueño
y lo fecunden.
Dictad las palabras a la ausencia:
que se diga,
que sea eficaz al nombrarse.
Dictad las palabras respirando:
que se escuche la inhalación del aire.
Que sea eficaz la vida.

*
La flor se abre.
Para eso viniste:
para dar fe.
Para decir "ésto" y señalarlo con el dedo.
Ya no tenés ni cara
y sin embargo
la impregnación me vive y se declara autónoma
de tu persona
porque la trasciende.
Viniste a señalar la flor,
y con el dedo con que la mirabas ser
tocaste sin querer el alma de los pétalos.
Y vos, que eras mariposa,
te fuiste siendo un poco flor
y me dejaste mirando
cómo ella,
puro pétalo,
levantaba vuelo.

*
Sos una esencia
Un mago
Una promesa
Un elemental de la tierra
Soy desde tu llamada
algo advenido a ser
que aún no tiene forma
Algo que se sueña en mí
cada vez que recorre el espesor de un recuerdo
proyectado en centuplicadas imágenes
Emoción.
Anhelo
de lo que ya es
y te necesita
para saberse.



( Escobar, octubre 2022)

domingo, 10 de julio de 2022

PEQUEÑO MANIFIESTO SOBRE EL ESCRIBIR


Hay quienes creen que escribir sobre el propio dolor es victimizarse. Nada más alejado de la verdad.

Ni hablar ni escribir sobre el propio dolor implican victimizarse, siempre y cuándo un montón de cosas, que por supuesto no hace falta aclarar.

Del dolor se escribe para sanarlo sin enfermar a otros, sin convertirlo en bofetada, en romper un objeto, en ira desbocada y tantas veces descargada sobre quien menos la merecería.

Del dolor se escribe para sanar, para entenderse mejor a uno mismo, para dar fe y sentirse hermanado con quienes saben de ese dolor del que uno sabe, para dar fe de que se puede vivir con ese dolor digna y felizmente también, que se puede crecer y transformarlo en cosas hermosas.

Uno escribe del dolor para darle forma de belleza a lo que podría derrumbarnos o matarnos o secarnos la vida.

No se habla del dolor como mera catarsis, aunque también creo que es válido depende cómo y con quién. Se habla del dolor para esculpirlo, para aprender de él, para convertirlo en herramienta y no en prisión.

Se habla del dolor porque es una experiencia que nos une a todos los humanos. Se habla de él porque como el amor, la belleza, la muerte y el misterio, nos atraviesa a todos.

Se escribe también la alegría, se escribe desde la alegría, para dar fe de que es posible, como también la felicidad, y el contento cotidiano. Así como escribir del dolor no nos convierte en víctimas, sino que nos libera de ese lugar, escribir la alegría, la belleza, la epifanía, el milagro y el amor, el éxtasis y la emoción ante la vida tampoco nos convierte en triunfadores, en superados, en seres iluminados y espirituales que vibran más alto que el resto de los mortales. 

Escribir la Alegría, escribir acerca de lo maravilloso de estar vivo y sentirse vivo, escribir la emoción de estar enamorado, no sólo de otro ser humano, sino de la existencia en general, de un cielo, de un animal, del arte en todas sus formas, de una flor o de cualquier obra de la naturaleza es otra forma de dar testimonio, de dar fe de que la vida es algo mucho más vasto, misterioso, intenso y maravilloso de lo que somos capaces a veces de imaginar, y que abrirnos a ella es entregarnos infinitamente.

De la alegría, del amor feliz, de lo inefable, lo amoroso, lo que es milagro en este mundo se escribe para perpetuarlo, para hacerlo durar, para eternizarlo, para esculpirlo también, y aprender de él, de las caricias de la vida, con el mismo espíritu inquieto con que aprendemos del material doloroso que también ella nos provee.

Y también, también, a veces se escribe de lo que aún no se tiene, se escribe de lo que se anhela, no exactamente como quien cree en la magia exhaustiva de lo convocante, sino como quien prepara el cantero en que va a plantar ese bulbo de tulipán que todavía no puede adquirir, con la fe desplegada en que va a llegar. Alguien me dijo un día que todo lo que existe es porque alguna vez fue soñado. Y la pucha que los sueños tienen fuerza si los ponemos a ser.

Visionarios han escrito sobre tantas supuestas tonterías que resultaron no serlo. Se escribe de lo que no existe o de lo que no se tiene noticias aún, pero se desearía tenerlas para hacerlo nacer: se escribe de lo no nacido para concebirlo, y luego parirlo.

Por eso, y aunque no sea exactamente magia, también escribo para que las cosas sucedan.

 

(Obra plástica: José Amore)

viernes, 13 de mayo de 2022

LO QUE ENLOQUECE (ESCRITO ENLOQUECIDO)



... es que la llave la tenga el otro. no de lo suyo, sino de lo mío. lo que enloquece es que la llave se la haya dado yo y hasta me cueste pedírsela porque pobre. lo que enloquece es que él se haya apropiado de la llave sin que yo se la haya dado. lo que enloquece es que no tiene llave de lo propio pero tiene llave de lo mío. lo que enloquece es que se quedó con la llave de lo nuestro.


***  


lo que enloquece es que lo nuestro tiene que tener dos llaves porque es nuestro. de dos digo. hay nuestro de más de dos llaves, pero éste es nuestro de dos, te lo firmo. enloquece porque teníamos que tener los dos la llave de eso, de ese espacio nuestro. y si te las quedaste vos, sólo vos podés entrar. y si te las quedaste vos, sólo vos podés encerrarme adentro o encerrarme afuera de lo nuestro.


*** 

y es que el corazón es tan sutil, es un espacio tan grande y tan noble que siempre genera más espacio y se expande hacia todas partes porque no es puramente físico. tenemos muchos cuerpos, dicen, he escuchado. y el del corazón es espacio expandido hasta vaya uno a saber dónde, hasta vaya uno a saber cuándo, porque como las estrellas, una vez muerto sigue irradiando luz. por eso es un espacio sutil, noble, delicado, inmensamente extenso. ojo a quién le das la llave, a ver si te bloquean esa arteria y ni se dan cuenta. a ver si dejan una habitación del corazón deshabitada.


*** 

lo que enloquece es esa llave de tu cuerpo que por derecho te fue dada y que usaron en tu contra. lo que enloquece es que recién a los veintiuno tuvieras la potestad, la patria otorgada de esa parcela de soberanía llamada yo, mi sexo, mi cuerpo, mi alma, mis decisiones por decisión de un juez externo a tu cuerpo, a tu alma, a tus decisiones y a tu sexo. lo que enloquece es que esa carta que escribiste de nena no tuviera llave. que recién a los veintiuno tuvieras la potestad, la patria otorgada de esa parcela de soberanía llamada mi escritura. 


*** 

lo que enloquece es que la llave la tenga el otro. no de lo suyo, sino de lo mío. lo que enloquece es que la llave se la haya dado yo y hasta me cueste pedírsela porque pobre. lo que enloquece es que él se haya apropiado de la llave sin que yo se la haya dado. lo que enloquece es que no tiene llave de lo propio pero tiene llave de lo mío. lo que enloquece es que se quedó con la llave de lo nuestro. lo que enloquece es que él se haya apropiado de la llave y la lleve. lejos la lleve. hacia el abandono.



lunes, 20 de diciembre de 2021

CATARSIS: Conjuro y magia

Es de destacar que para los griegos todo tenía un profundo sentido práctico, es decir que las cosas no se inventaban porque sí, sino para ejercer un efecto sobre la vida del hombre . Los filósofos griegos coincidieron en asignarle a la música un papel relevante en la educación de las personas, por ejemplo.

Ya en las más antiguas fábulas griegas se ve que “de la música emana un poder milagroso a cuyo efecto mágico no se puede sustraer ni la naturaleza muerta, ni la viva; ni el animal ni el hombre; ni el cuerpo ni el alma”.

Durante el transcurso de la historia griega esta función mágica va adquiriendo matices más racionales: es decir más conscientes. “El hombre empieza a tener conciencia del poder de la música, y se pone a dirigirla de acuerdo con su voluntad y a aprovecharla para sus finalidades. Así se produce el florecimiento de la música griega en la última mitad del siglo V a C."

Platón, en su doctrina del Ethos, plantea cómo lo que sucede en la música tiene un reflejo directo en el sentir, el pensar y el accionar del hombre, por lo cual era considerada una parte esencial de la educación del individuo.

El timbre de los instrumentos iba a ejercer distintos efectos sobre la emoción, lo mismo que las distintas escalas o modos... 
Es notable en los griegos la gran importancia que le dieron a la educación, entendiéndola como el desarrollo del cuerpo y del alma, y dentro de la cual el arte, - y en particular la música -, tuvo un lugar destacadísimo. Y no sólo la música.

Ellos lograron que todas sus creaciones y  quehaceres - los mitos, la filosofía, la gimnasia, el teatro, la vida política, la educación- convergieran, se encontraran al servicio de una misma causa, de un mismo centro: el desarrollo integral de la persona.

Y aquí es cuando creo que entra en escena  la tan mentada "catarsis"

Según wikipedia, bien documentada en este caso, "Catarsis (del griego κάθαρσις, kátharsis, purificación) es una palabra descrita en la definición de tragedia en la Poética de Aristóteles como purificación emocional, corporal, mental y espiritual. Mediante la experiencia de la piedad y el temor (eleos y phobos), los espectadores de la tragedia experimentarían la purificación del alma de esas pasiones. 

Según Aristóteles, la catarsis es la facultad de la tragedia de redimir (al "soportar la purificación") al espectador de sus propias bajas pasiones, al verlas proyectadas en los personajes de la obra, y al permitirle ver el castigo merecido e inevitable de estas; pero sin experimentar dicho castigo él mismo. Al involucrarse en la trama, la audiencia puede experimentar dichas pasiones junto con los personajes, pero sin temor a sufrir sus verdaderos efectos. De modo que, después de presenciar la obra teatral, se entenderá mejor a sí mismo, y no repetirá la cadena de decisiones que llevaron a los personajes a su fatídico final.

En las tragedias clásicas, el motivo principal del infortunio es casi siempre la hybris, o el orgullo desmedido que hace a los mortales creerse superiores a los dioses, o que no los necesitan ni les deben honores. Dicha hybris es considerada como el más grave de los defectos, y la causa fundamental de todos los infortunios.De este modo la tragedia también alecciona y enseña al espectador respecto a los valores de la religión clásica. La catarsis es, pues, el medio por el cual los espectadores pueden evitar caer en la hybris."

No recuerdo si fue Sábato, pero sí recuerdo que han sido más de una las voces que afirman que si los asesinatos, y demás abominables acciones cometidas en los libros las hubieran llevado a cabo sus autores en su vida personal hubieran terminado muy mal... Aplíquese a toda obra de arte, dictada por cualquiera de las musas... Siempre, -aunque la palabra es tal vez muy rotunda-, creo yo que siempre la catarsis como liberación de montones de contenidos emocionales "reprimidos",- para usar un término que quizás sea algo limitante pero válido-, sirve para transformar en maravillosas sublimaciones que no sólo  han salvado a sus creadores en muchos casos de cometer los suicidios, crímenes y demás negruras que no cometieron, sino que aunque las hubieran cometido los redime en su obra, que de esta manera queda como espejo en que la humanidad se puede mirar y reconocer de arriba a abajo, desde el milagro de la belleza.

No es lo mismo violar a un ser humano que mostrar esas realidades en obras de arte inmensas como la trágica "Rocco y sus hermanos", de Luchino Visconti, por dar un sólo ejemplo.

Volviendo a la dimensión liberadora de la catarsis, muchas veces se habla, y con razón, de que un texto, -por ejemplo-, es catártico, cuando ese hecho le hace perder valor estético. 

Y es que el problema no es que el hecho artístico sea catártico, porque esto es así inevitablemente, sino que solamente sea catártico, poniendo el énfasis en el "solamente".

Si una obra de arte es sólo catártica, libera ,-si es que lo hace-, sólo al que la crea, pero tal vez no más que propinar un puñetazo sobre la mesa, vomitar, o romper algún objeto. Es una mera descarga. 

Lo catártico en la obra de arte apunta a poder llegar a ser conjuro y magia a la vez: a trascender el objeto de su motivación aparente, dándole la dimensión de algo más abarcativo, más amplio, en que la mejor posibilidad que se abre ante las manos, el sentir, o el intelecto de quien está creando es trasmutar eso vivido, -ese contenido perturbador o traumático-, en otra cosa, que tal vez sea una síntesis de diversos hechos relacionados, o una ilación que resulte espejo de realidades múltiples aunque una sola voz las entone.

Y si se logra esa alquimia, será la Magia la que obre el milagro de la creación artística.




domingo, 28 de noviembre de 2021

AGUA Y AJO (TANGO AL USO NOSTRO)


El gusto es suyo, lo mismo que el prejuicio,

la mugre que proyecta y que imagina

Si a usté le va tirar la bomba en una esquina

pa matar una hormiga: ¡qué desquicio! 


El gusto es suyo al fin, hágase cargo

del despelote que deja alrededor

Si fue usté el que hizo el estropicio

no pretenda que el paisaje le de flor


Más de media vida

me he quedao a llorar entre las ruinas

que otro ha dejao

Pidiendo perdones por las dudas

Y es demasiao


Good bye, adiós adiós, arrivederchi

dese por aludido si así gusta

Sepa que quien se queda 

se planta y no se asusta


El gusto es suyo, lo mismo que el prejuicio,

la mugre que proyecta y que imagina

Yo salgo a celebrar por las esquinas

con quienes tienen claro

que la delicadeza no es pa todos un regalo

y ser buena noticia es lo primero

que cuando el cariño es bien sincero

brillar sufrir o amar no es condenado


Si ha de volver, que sea con esmero

con un “perdón” bien de veras en la mano

un beso, un chiste, una canción, y sepa

que por menos, no juego


Más de media vida

me he quedao a llorar entre las ruinas

que otro ha dejao

Pidiendo perdones por las dudas

Y es demasiao

Good bye, adiós adiós, arrivederchi

Dese por aludido si así gusta

Sepa que quien se queda 

se planta y no se asusta.



(de mi ciclo: "no soy tan buena como creían de chiquita", ediciones "El resentimiento", colección Tangos feroces)


domingo, 21 de noviembre de 2021

CHAU BLOQUEO




que allí donde te congelaron te descongeles
que allí donde te bloquearon te desbloquees
que no honres en  tu madre ni en tu padre
su parte abyecta
sino la que te dio vida
que no honres de tu niña, de tu niño
lo que aún te aprisiona
que no dejes que nadie tome una postal de tu alma
y la vaya exhibiendo como un trofeo estático
que te sueltes las cadenas
no es al otro a quien soltaremos
nos soltaremos nosotros 
de eso que condenamos afuera
para quitarnos la pena perpetua
la cadena perpetua
y salir de la jaula
a vivir
a vivir




martes, 13 de julio de 2021

INSTRUCCIONES


Primero escuche esta música y vea a estos dos genios bailarla

https://www.youtube.com/watch?v=JPuVYti3WVc

luego báilela

si se le cayó la vida, báilela

si quiere llore primero, patalee, grite

un rato o tres años enteros

y luego

BÁILELA

si es acompañado, mejor

y si no

BÁILELA

Después de eso, si quiere, vea la película entera

domingo, 4 de julio de 2021

Javier Lombardo: escribir el dolor, escribir para sanar, y seis poemas

Y no sólo el dolor. Escribir para sanar. Un camino noble. Aquí una invitación a leer sus poemas, sus palabras y propuestas.



sitio web : http://www.javierlombardo.com/


ESCRIBIR PARA SANAR 

“Dad palabras al dolor, el dolor que no habla gime en el corazón hasta que lo rompe” (Shakespeare)

No soy un escritor. No me siento escritor. No me pongo ese “Sombrero” como decía el gran Abelardo Castillo, porque siento que me queda grande. Apenas, un lector entusiasta.

Lo que si soy, en mi caso a raíz de una circunstancia de la vida, la enfermedad de parkinson, con la que convivo desde hace ya doce años, es alguien que descubrió que las palabras le ayudaban a aliviar ese dolor que le horadaba el corazón y que cambiaría su vida para siempre. Una persona que escribe desde el corazón y que comprobó, que compartiendo con otros esas palabras,  podía ayudarlos a ir drenando su propio dolor, aunque tuvieran otras penas, otros pesares.,   

Eso y no otra cosa, es lo que vinimos haciendo en los cinco talleres que armé en estos últimos años y que bauticé con el nombre de ESCRIBIR PARA SANAR. Eso, además de tomar mate, te o café, abrazarnos, mirarnos, morirnos de risa o llorar en silencio después de escuchar un texto que escribió algún compañero y nos conmovió. 

Porque, después de todo, que es esto 

sino una excusa para que se encuentren nuestras almas.

Para aliviar un poco las heridas que nunca cierran

Para poder seguir adelante con cierta dignidad.



COMBO

jeckill y hyde

llevan el mismo paso

la misma sonrisa

y es en la misma mano

que da el saludo franco

en la que

cuando muere el atardecer

crece la garra

y el probo ciudadano

deja paso 

a la bestia



SE ESTÁN YENDO

se están yendo

las almas en manada

como pájaros heridos 

hacia el cielo

arrancados de golpe

de la vida

en pleno vuelo

será la madre tierra

que las lleva

por tanto humano suelto

enajenado

tanta crueldad

tanta locura

tanta saña

se están yendo

las almas en manada

hermano

pero el hombre

no despierta

de su sueño



INFIERNO

todos sabemos

donde queda el infierno

está justo arriba 

de nuestros ojos

bien adentro

nunca hubo otro

ni habrá

pero bien sabe Dios

que con ese 

nos basta



CONOCERSE

lleva tiempo

mucho

abre heridas

tantas

brota sangre

mana

como un río

dentro

de uno mismo

catarata 

donde caen

todos

tus engaños

como ramas

como hojas

que se pierden

en el mar 

de tu olvido

pero vuelven

siempre

como voces

como gritos

como lágrimas

como sueños

a tu alma

a ese río amargo

de tu llanto

que te lleva

fuerte 

a esa

cascada

donde caen

otra vez 

tus mentiras

duele tanto

hondo

duele muy

adentro

y así cada día

y en el 

mientrastanto

se te va la vida

que no alcanza

para



FLORES SECAS

hoy me busqué

en mis viejas palabras

pero ya no estoy ahí

tampoco encontré las palabras 

que me escriban ahora

sabe Dios

donde andará mi alma

mientras floto a la deriva

en el mar de estos tiempos 

sin sueños, donde nunca amanece

tal vez navega silenciosa 

como algo que acecha

buscando el calor

de otras almas perdidas

que tampoco se encuentran

y así andamos todos

a los tumbos

como bultos

como manchas

como flores secas

arrancadas del mundo

anhelando el perfume

que perdimos

la caricia, el abrazo

la insólita dicha 

del amor



A LA VUELTA DE LA ESQUINA

hay días

que abren puertas

y ventanas

féretros y tumbas

rompen cerrojos

y candados

hacen que todo

estalle por los aires

hay días

que hacen hablar

a los mudos

ver a los ciegos

caminar a los paralíticos

y entonces

como lázaro

resucitás de entre

los muertos

y sentís que no 

hay nada imposible

que la esperanza

no es un cuento chino

y no querés que venga

la noche y se lo lleve

a ese día bendito

querés que dure

para siempre

por que al menos

ese día

esas horas sagradas

sentiste que podías

con todo

que la vida es perfecta

que tu oscuridad

no resiste semejante luz

y que ser feliz

está a la vuelta

de la esquina

miércoles, 30 de junio de 2021

INSTRUCCIONES

 https://www.youtube.com/watch?v=vP1aIKsBJsc


escuche la música

empiece a danzar, como esté

dígase que venimos a ser felices

dígase: no se distraiga

dígase: ponga blanda su mirada y haga de cuenta que está iluminando y acariciando con todo su ser a alguien o a muchas personas que quiere

emociónese

sea feliz

ame

viva

domingo, 6 de junio de 2021

IMAGINAR


Dice Rosa Goldenberg:   "me fui a sentar al sol a leer un fragmento del último libro de Norman Fisher, un monje zen occidental que me encanta como escribe, y que se llama The World could be otherwise (El mundo podría ser de otra manera).  No voy a hacer una reseña del breve fragmento, ya que apenas leí las generosas 15 páginas que me regaló Amazon para que compre el ebook completo. Solo les introduzco, traduzco y transcribo las maravillosas ideas que iluminaron mi mañana de ayer. 

Él empieza contando una historia que le llegó de alguien que a su vez le llegó de otro alguien que a su vez le llegó de algunos otros que estaban en el lugar cuando ocurrió. Y es la historia de un tal Robert Desnos, un poeta Francés judío en un campo de concentración, y la manera en la que consiguió salvarse él mismo y a un grupo de otros prisioneros que iban hacia las cámaras de gas. Dice Fisher que cuando llegaron en el camión a las barracas:

“…los prisioneros descienden lenta y silenciosamente, como en un sueño…Y entonces Desnos  salta hacia arriba, agarra la mano del hombre detrás de él y comienza a leerle la palma.  Y le dice: "¡Estoy tan emocionado por ti, vas a vivir una vida muy larga! ¡Vas a tener tres hijos! ¡Una hermosa esposa! ¡Riqueza! ¡Tan fantástico! ¡Tan maravilloso!" 

Así con una alegría interminable, Desnos lee palma tras palma, la de todos los hombres del camión. La atmósfera del lugar se transforma por completo. Los prisioneros sonríen, se ríen, se saludan y palmean unos a otros en la espalda. Aún más sorprendente, los guardias también se ven afectados. Ahora, con este acontecimiento absurdo y sin precedentes, la repentina y gratuita presentación de una realidad alternativa, rompe lo que venía ocurriendo todos los días. Conmovidos y deshechos por la alegre escena que tienen delante, ya no saben qué hacer y no pueden seguir adelante con las ejecuciones. Así que llevan a los prisioneros al camión y los envían de vuelta al cuartel…”

Dice Fisher que recibió esta historia del poeta Alan Bernheimer, traductor de Desnos, que la obtuvo de la escritora Susan Griffin, que la escuchó de su amiga Odette, escritora y sobreviviente del Holocausto. Dice que cuando la escuchó por primera vez, se sintió tremendamente conmovido. Pero entonces pensó, ¿es cierto? ¿Realmente sucedió? Suena un poco demasiado bueno para ser verdad. Y se puso en contacto con Griffin para preguntarle. Ella dijo que lo creía. Odette, le dijo, que no presenció el evento, pero había oído hablar de él de personas que dijeron que sí lo habían visto. 

Durante semanas, dice Fisher, que llevó la historia en su corazón, como un koan Zen, preguntándose, dándole la vuelta una y otra vez. Hasta que un día se dio cuenta: “… ¡Por supuesto que esta historia es verdadera! Definitivamente, absolutamente cierta. De una manera u otra, sucedió. La imaginación es poderosa. Crea su propia verdad autovalidante lo suficientemente fuerte como para efectuar la transformación interna y externa”. 

Y sigue:  “Cuando digo que estoy absolutamente seguro de que esta historia de Robert Desnos es cierta, no quiero decir que estoy seguro de que sea una ocurrencia objetivamente verificable. Quiero decir que la historia, como historia, es sin duda cierta. Siento su verdad y me cambia, porque expresa algo esencial sobre lo que somos como seres humanos”.

“La imaginación es poderosa. Es esencial para nuestra humanidad…Todas las producciones imaginativas surgen del inconsciente para expandir el alma, para ayudarnos a sentir quiénes somos realmente y lo que realmente es el mundo. Nos ayudan a ir más allá de la perspectiva unidimensional habitual de nuestras percepciones externas y emociones temerosas. La imaginación no es un escape de la realidad”.

“La imaginación profundiza y enriquece la realidad, añadiendo textura, profundidad, dimensión, sentimiento y posibilidad. La verdad es que todo lo que es creativo y noble en nosotros, en última instancia, proviene de fuentes en la imaginación. Sin imaginación la realidad es demasiado plana, demasiado fáctica, carente de color y fervor. Para ir de lo posible a lo imposible, tenemos que imaginarlo”.

“Todos somos conscientes del mundo más allá de nuestros hogares, a través de los ahora omnipresentes medios de comunicación, que se han convertido en nuestro sistema nervioso colectivo, estremeciendo nuestra atención con constantes sacudidas de información verdadera y falsa sobre problemas políticos, ambientales, económicos y sociales. Esto se convierte en la materia de nuestra psique y de las conversaciones. ¿Qué deparará el futuro? ¿Cómo va a ser el mundo para nuestros hijos y nietos? ¿Habrá mundo? El pavor llena el aire.  A veces lo sentimos, pero la gran mayoría no lo puede sentir. Es demasiado. ¿Qué podemos hacer realmente al respecto? Estoy convencido de que el mundo podría ser, y en realidad es, todo lo contrario, que sus posibilidades no tienen por qué limitarse, y en realidad no lo están. Lo tangible, lo conocible, lo negociable, los datos que estamos recopilando constantemente sobre prácticamente todo lo medible, nos dan la ilusión de que conocemos el mundo. Pero el mundo es más de lo que sabemos”.

“La imaginación no mide, ni idea ni instrumentaliza. No define ni manipula. Su naturaleza, en cambio, es abrir, mistificar, deleitar, conmocionar, inspirar. Se extiende sin límite. Salta de lo conocido a lo desconocido, eludiendo más allá de los hechos, visiones e intensidades. Aligera el pesado mundo circunscrito en el que creemos vivir. Juega en el extremo profundo, donde el corazón y el amor se mantienen en el poder. La práctica espiritual es uno de los sitios clave de la imaginación…”

Nota: Robert Desnos fue un notable poeta surrealista, comprometido con la Resistencia en Francia durante la Segunda Guerra Mundial, quien después de pasar por varios campos de concentración, muere de tifus semanas después de la Liberación. Su obra así como su biografía aparecen en la web.


jueves, 20 de mayo de 2021

Retazo I

Aquí la piedra

Allí la risa

Un puente desvanecido

El ángel alado

Se puso a llorar

Quería más abrazos

¿Y el deseo?

¿En qué sentido?

Buen día, día

Buenas noches, noche

Alicia juega

Se cortó el aires 

Alguien bloqueó los accesos

Borró todo registro

Lo imaginario

Se ufanó de su poder

Sobre la levedad del mundo

Una vez más

Desde una ventana muy chiquita

Esconde la nariz y pregunta

Para estar seguro de algo

Que no se sabe

¡oh, impermanente!

Sentir o no sentir:

Esa es la cuestión. 



martes, 11 de mayo de 2021

EL POEMA O LA VIDA


Allá por mis dieciocho habíamos logrado con mi padre una breve etapa de buena comunicación y afecto compartido. Por entonces yo asistía al taller literario de los dos Norbertos, -Covarrubias, alias "Coyi" y Uman, mi amigo mayor-, y a Norber yo le contaba a veces algunas de mis cosas... Cada vez que me iba a encontrar con mi papá él me decía con una sonrisa: "si el encuentro es bueno, va a ser un buen momento; si es malo, va a ser un buen poema".

Y de algún modo es así. Cuando Osvaldo Bossi nos dice en su poema refiriéndose a su amor "No, amigos, ya no./En palabras, no. /Prefiero que Eli /siga aquí, entre los vivos, paseándose /por mi casa, en boxer…/Y que me abrace, como sólo / él me abraza" nos está diciendo eso: que la vida está para ser vivida, y a lo sumo después de eso, hacerla poema, pero seguramente poema celebratorio.

Cuando decimos que el arte es un modo de expresión nos quedamos cortos. Sí, lo es. Pero gritar, llorar,  pegar un puñetazo también son modos de expresión. Cuando los convertimos en arte hacemos algo distinto con la expresión de lo que sentimos. No sé bien qué es, qué nombre pomposo tenga. Pero hacemos algo distinto, con el dolor, y sus hermanos sobre todo. Con el miedo, con los monstruos hacemos algo distinto.

Y en tal sentido volvemos también a la ancestral "función mágica del arte", porque esa palabra "sanar" que hoy se escucha por todas partes, -y no por estar de moda deja de tener importancia-, está presente en eso que hacemos, si lo hacemos con garra y si tenemos suerte, también por ahí nos cure un poco, ayude a suturar pupas, a vencer el miedo.

Desde el principio de los tiempos se canta para acunar, se canta en los momentos clave de la vida, en los nacimientos y en las muertes, se canta para celebrar las uniones amorosas, para sellar el comienzo de los ciclos importantes de la vida, y también se canta en la oscuridad para ahuyentar las sombras y los fantasmas, se canta en el trabajo esclavizante para hacerlo llevadero y compartido, cantan las mujeres que lavan la ropa juntas, y los hombres con cadenas en los pies. 

En tal sentido hizo su prédica  Murray Schafer, el bienamado maestro, cuando decía (no cito textual) "para el niño la vida es arte y el arte es vida", señalando luego que cuando crecemos queda separada la vida del arte. El arte es algo que sucede en otra parte, en escenarios, museos, etc.

En los dos talleres que tuve la inmensa dicha de hacer con él, nos ponía a inventar canciones sin texto y  con un propósito determinado: por ejemplo, "canción para hacer crecer a un árbol" o "para ayudar a alguien a morir".

Y así aparecen los poemas, - y no sólo los poemas-, muchas veces: como reemplazo de lo que no se ha vivido y se hubiera querido vivir, en los amores no correspondidos, en las asperezas de la vida, en las pérdidas...

Y si tenemos suerte, haremos magia...Y si tenemos más suerte aún, esa magia tocará a otros y colaborará a alumbrar el camino común de nuestra vida. Y también seguiremos siendo alumbrados por quienes nos precedieron en el intento.

sábado, 8 de mayo de 2021

CONJURO CONTRA EL MAL DE OJO

 


Tanto esperar que ojos que no ven

trajeran puesto un corazón que sí siente

Y al final de cuentas

¿Me he vuelto ciega yo?

¿Ya no veo a los que quizás me ven

con ojos buenos?

¿Veo sólo las oscuridades ajenas

y las atraigo como un imán

de desgracias?

Han hecho todo mal

y han hecho mal

a quienes los querían

Pianos apoliyados

Casas abandonadas

Sarcasmos

Traiciones

Objetos acumulados que esperan

un uso mejor que la desidia

Buenas intenciones

adormiladas

en las comarcas reales

de señores feudales delirantes

iracundos mandones soberbios

irónicos hirientes complicados

En la casa de mi alma

hombres sin techo

que supieron hacerse los loquitos

los comandantes de no sé qué barco

que rumbeaba hacia el naufragio

Me puse el salvavidas sin saber nadar

con las rodillas averiadas de tanto peso

y no ayudé a nadie finalmente

a salvar el tesoro del buque

Todo lo que se tenía que hundir

se hundió igual

y yo casi me ahogo

pero me salvé la vida

Estás mojada

Ya no te quiero

Oh oh oh

Esa impiedad de ver la basurita

en el ojo ajeno

y armar la tercera guerra mundial

en un segundo

y romperlo todo

Estamos mojados

de imperfección

Claro que sí

¿Quién nos querrá mojados

después de la tormenta?

Quien quiera aprender

que levante la mano

Yo retiro mi cuero

del maltrato y la huida

de la crueldad consciente o inconsciente

Yo me voy de ahí: ya no pertenezco

Yo soy un jardín

que me ha costado sangre

de mi alma

Yo soy un jardín

Y quien venga, vendrá con humildad

a mejorarlo

o a enseñarme cómo hacerlo

con sencillez

Nadie que confunda bombas con semillas

Quien quiera aprender, que aprenda

de poder bailar

de poder reír

no de observar cómo nos desangró

pacientemente

y con nuestro consentimiento

la crueldad nuestra de cada día


 (C. Bakún, 8/5/21)