LA PRIMAVERA: SOMBRALUZ

 

Cuando empecé a escribir a hurtadillas mis primeros poemas, los firmaba como Prima Vera. Me identifiqué siempre con la estación del año en la que me tocó nacer. Y mi amor por ella nunca hasta ahora se ha inmutado.

Hoy la veía, así presente y creciendo entre nosotros, ante nuestros ojos, sin interesarse en la fecha que le pusimos los humanos para festejarle el cumpleaños, y me acordé de un poema que justamente dio título al primer libro que edité, allá lejos. Este poema en particular recuerdo bien que fue escrito en el ochenta y ocho, dedicado a quien fuera mi psicóloga por mucho tiempo, sostén en tiempos de fuertes cambios.

Y pese al tiempo acontecido, hay un destello que permanece desde entonces, y que se hace más fuerte en el último verso. Un destello que como ella, como la Primavera y todo lo que simboliza, vive contra todo pronóstico, reverdeciendo.

SOMBRALUZ

 a Silvia, casi madre

Mundo desprolijo, 

mundo imperfecto de tus senos sin luna...

Un calor de lluvia me aparece

y me cobijo en tus pedazos tibios

en la mañana mojada de leche.

La oscuridad se entiende merced a aquellas ramas

fragantes de eucalipto,

heridas de jazmines.

Y ya no es necesario hablar de las espinas

aunque los picos furibundos,

como perros asesinos, 

te hayan llenado de heridas

te hayan cavado el llanto más profundo

te hayan quitado las ganas de llorar.

No, ya no es necesario contar las heridas

pero tampoco es necesario renunciar al dolor...

Mundo desprolijo el tuyo,

hecho de tormentas y de atardeceres, 

de otoños y veranos, 

de sombras y de luces...

Mundo desprolijo: no hay que explicar nada,

no hay que matar nada...

La primavera se entiende por la primavera.

Mares

Yo que a nacer he llegado tristemente,

no me aparten del barco en que estoy

porque me place.

Y no sé si ese barco está en mí y es mi bautismo,

si la muerte está en el barco que es la vida,

si la vida es un barco misterioso,

si el amor está en las olas o en el barco.

C.Bakún, de "accidentes geográficos"

Visión

Veo una foca gigante en la oscuridad de la noche.

Una foca cuyo lomo está pintado como una piedra esmaltada, con cien mil escamas de colores.

Cuyo lomo ondula, se acerca, se pierde, en la oscura plenitud de la noche estrellada que se toca con el mar.

C. Bakún, de "Sombraluz"

Obra Plástica: Horacio Petre: "Otro cielo", Cabo Polonio1996 - Acuarela y acrílico sobre papel.

Poemas a propósito de lo sugerido en las obras de Jorge Barboza:

Esta primavera

En esta primavera de brote furioso las raíces se rebelan contra los tallos, y declaran al viento su nuevo territorio.

En esta primavera algo ha pasado en las corolas, porque los pétalos, tendidos sobre el pasto, cuentan sus historias a los caracoles, y el polen ha decidido huir tras las abejas.El vuelo es repentino, impredecible.Y es que el verde es un totem infinito que deja ver la tierra sola y seca.

La lluvia ha decidido bifurcar sus senderos, abriéndose en extensiones nuevas, de lado a lado, de este a oeste.Y los insectos, sobre todo los insectos, han huido al mar.

Nunca he visto algo así.Y lo peor es que yo misma, olvidada de mí en mi jardín, dormida como estaba entre las flores, he tenido que revisarme para comprobar si mis piernas, entre otras cosas, seguían en su sitio.

¿Y hasta dónde he de despertarme aún?¿Hasta dónde seré yo capaz de brotar?En el delirio de un cielo en fuga he de dejarme flotar acariciada por el viento.

C. Bakún, de "Sombraluz"

Casida del sueño al aire libre

Flor de jazmín y toro degollado.
Pavimento infinito. Mapa. Sala. Arpa. Alba.
La niña finge un toro de jazmines
y el toro es un sangriento crepúsculo que brama.

Si el cielo fuera un niño pequeñito,
los jazmines tendrían mitad de noche oscura,
y el toro circo azul sin lidiadores
y un corazón al pie de una columna.

Pero el cielo es un elefante
y el jazmín es un agua sin sangre
y la niña es un ramo nocturno
por el inmenso pavimento oscuro.

Entre el jazmín y el toro
o garfios de marfil o gente dormida.
En el jazmín un elefante y nubes
y en el toro el esqueleto de la niña.

Federico García Lorca, de "Diván del Tamarit"

Desde el lugar de la herida

Si te ves muriéndote de frío
es que te has convertido en un cúmulo de recuerdos,
es que en tu cuerpo anidan las memorias
y no laten más que para doler.
Si te ves muriéndote de frío, 
si te duele hasta la belleza, 
es que la vida se te ha convertido en una herida
y tú estás demasiado frágil, 
demasiado suave, 
demasiado viviente
como para no entregarte a ella como un pétalo.

C.Bakún, de "Sombraluz"

El miedo

Es amarillo afuera ay dios es amarillo como un pájaro seco hiriente y desplumado como qué doloroso. Tiene miedo la tarde tiene horror la mañana el día que lastima o se afila los dientes. La noche hace una casa negra pura y de todos. La noche hace una casa pero el terror golpea y la llena de ojos. Es amarillo afuera ay dios es amarillo como un pájaro muerto como una aguja de oro de hielo como un grito. Es amarillo afuera y adentro es amarillo.

de Idea Vilariño

Obra Plástica: de Jorge Barboza,

Más sobre este artista en: http://www.artistasdelatierra.com/artistas/jrgbarbo/galeria.html 

Hay algo... Pequeño. Absurdo. Juguetón...

***
Hay algo...
Pequeño.
Absurdo.
Juguetón...
Algo perrito
que vuela en mi sangre.
¿Lo escuchás?
¿Te enseña algo, hijo mío?
¿Te da leche para vivir?
Es un cascabel,
infinito cascabel pequeño,
copa de música que no se secará jamás
porque la palabra siempre
existe en su almita de juguete.
Es algo cahorro y violento
como un viento de mentira
con olorcito a verdad,
como un café con leche a media tarde,
como una flor que se abre en pleno otoño
o granizo cayendo en primavera.
Algo que suena a equivocación
y va anunciando con vocecita encantadora:
"¡Equivocación! ¡Equivocación!
¡Aquí estoy!
¡Equivocación para todos!"
Y todos lo miran y dicen "¡Oh!"
con cara de espanto.
Todos los que habitan en mi sangre
y temen contagiarse,
pobrecitos,
dicen "¡Oh!" y lo dejan solo...
¡Al fin!
Porque entonces él pone allí su casa
viajera y rodante,
se tiñe el pelo de azul
y empieza a comer jazmines...

C. Bakún, de "Sombraluz"

Fotografía propia

"La mirada de Dios", de Eleonora Bizzotto / "Oír llover", de Sombraluz

Había una vez un libro, que escribí a una edad cuyas palabras escucho como si fueran casi ajenas...El único que edité hasta ahora, "Sombraluz"...cuya imagen de tapa fue hecha a medida para la ocasión por una gran amiga.

De ese libro hoy recojo esta imagen, y un poema...

Oír llover

Esta noche llueve lo que llueve
como lluvia nacida de un diamante,
oculta en alguna mansedumbre,
desenvuelta de un naufragio,
amanecida entre perlas y sigilos,
turbia y necesaria como un llanto amargo.
Esta noche llueve como un canto...
tierno llover de otoño entre las hojas.
Gime mi nocturno la pena que me envuelve
hasta volverse gris de lluvia
perdido entre las rocas, 
olvido entre las pérdidas, 
un tronar más de un canto en la neblina.
Grito como una cavernícola
al vacío desde lo alto, 
para volver
-magia de mi grito,
granizo de primavera tosca,
fértil ambigüedad de las cenizas-,
en pez blando y delgado
resbalando su frío por la tierra
hasta orientar su nacer al sol, hijo de todo, 
hasta cantar como un pájaro pequeño,
-frágil acusar de un tiempo nuevo-.
Lluvia de nada,
rima entre las rimas,
sonrisa de pura volatilidad,
pedazo de cosa tan nada y tan siempre,
tan sujetable y caliente,
tan viva...
lluvia de esperar,
lluvia de pensar y escuchar...
lluvia que cuento y recuento
desde mi mundo adentro y mundo afuera,
entre cosas que aquietan y que agitan...
Lluvia adentro,
por túneles que no veo,
por grietas que no huelo,
por canales que huyen hacia el corazón
refrescando mis ríos...
Lluvia entre la música,
gracias.

"La mirada de Dios", Xilografía de Eleonora Bizzotto, artista plástica argentina

Tomando por ejemplo a Miró

Se escapan los colores en una ronda de tul japonés.Las estrellas cortan cabezas verde brillante; los niños, crueles de sabidurías precoces, tienen las cabezas infladas de ojos, e invaden tesoneramente un pais de extrañas cosas reales.Y salió la luna, mitad negra, mitad roja.Como de jugando apareció para cantarle nanas a la madre preñada de un hijo oscuro y tan pequeño y volátil que no se sabe si durará en su vientre, o si la poesía que lleva dentro, como un globito azul, lo llevará al cielo.Hay apartada otra gente más rara y seria, con boca fruncida o diectamente sin boca, ni ojos, ni orejas; se quedaron sin sentidos a fuerza de desperdiciarlos.Pero eso sí, caminan y exploran la calle meditadamente...pero como no ven, no se dan cuenta de que una pícara estrella les choca en la frente, ni de que un niño en las alturas,-ingenuo, ejemplo de niño-, les muestra su boca abierta mientras, asombrado, ofrece su ombligo al mundo.

de "Sombraluz", Claudia Bakún -1986

(Pintura:"Cantante melancólico" de Joan Miró...Conste en actas que no he podido encontrar la imagen de Miró que dio origen a este poema allá por 1986... de todos modos, ¡es Miró!)

imagen tomada de: allposters.es