e. e.: sí, estoy cansada ( o cuando hasta cummings se pone a hablar de política)- dos poemas de cummings

Jehová enterrado, Satán muerto,

los medrosos adoran lo mucho y lo rápido;

no sintiendo lo malo como malo,

la mansedumbre pasa por bondad;

obedece dice Toc, sométete dice Tic;

la Eternidad es un plan quinquenal:

si la Alegría y el Dolor están en la casa de empeños,

¿quién se atreverá a llamarse hombre?

 

bribones sin sueños avanzan saciados de sombras,

Fulano es Mengano y Mengano es Zutano;

mientras los chismes asesinan, gritan y suman,

el culto a lo igual es lo más chic;

con instrumentos nuevos,

se mide precisamente lo nuevo:

si para besar el micrófono el Judío se hace marrano,

¿quién se atreverá a llamarse hombre?

 

los mentirosos invocan a gritos la Verdad,

los esclavos dan taconazos pidiendo Libertad;

donde los Necios son santos, locos los poetas,

chillan los ilustres ilusos del Progreso;

cuando se proscriben las Almas enferman los corazones,

con corazones enfermos las mentes no pueden nada:

si el Odio es un juego y el amor un coito,

¿quién se atreverá a llamarse hombre?

 

Cristo Rey, este mundo hace agua por todas partes

y no hay salvavidas:

sólo puede caminar sobre las olas

Aquel que se atreve a llamarse hombre.

 (Traducción de José Casas...tengo una de Santiago Perednik, pero tengo que escribirla entera, y estoy muy cansada...)

XX

cuando las serpientes reclamen su derecho a reptar

y pare el sol para obtener un sueldo digno;

cuando las espinas contemplen sus rosas con alarma

y los arcoiris compren seguros de ancianidad;

cuando el zorzal no pueda cantar a la luna nueva

si todas las lechuzas han aprobado su voz;

y cada ola firme en la línea de puntos

para que el océano no sea clausurado;

cuando el roble pida permiso al abedul

para hacer una bellota; los valles acusen

a sus montañas de ser altas; y marzo 

denuncie a abril por saboteador

entonces creeremos en ese increíble 

género humano inanimal (y no antes)

(esta sí es una traducción de perednik que he transcripto en este momento, por cierto muy cansada, de veras muy cansada, maestro, ya no "del perpetuo enigma de vivir y sus afanes" sino de tantas vanas promesas de los pro-hombres y mujeres de mi tierra. No sé si sabe usted, minúsculo poeta, que en mi patria, como en la suya, hay un enorme cansancio, y yo sucumbiría con gusto ahora a su promesa de mostrarme lugares que Nadie conoce, y las perfectas regiones del Sueño. Quiero creer en promesas minúsculas como eso de "yo te encenderé esa maravillosa burbuja, la luna" o "te cantaré la canción jacinto". No me extiendo más por el momento, ya habrá futuras ocasiones de continuar esta minúscula correspondencia)